|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Стрелок получше ПушкинаСтрелок получше ПушкинаАвтор: -Бося- Накатывающие волны поднимали его грудь невысоко в небо (достаточно высоко, чтобы спутать это с дыханием умиротворенного пожилого человека застегнутого врасплох за чаепитием). То были не совсем волны, скорее робкие накаты моря на песчаный берег. В небе пролетал журавль с паническим страхом в глазах; возможно, он отбился от стаи и ему до ужаса одиноко; возможно это был его первый полет, с тех пор как он осознал что рожден летать, а не выть на луну, как его учила приютившая его, пока он был еще яйцом, стая волков. Птица улетела прочь, не заметив чувственные вздохи утопленника и троих человек, окруживших его бездыханное тело.- Как думаете, он плавать то умел? - Проходите женщина! Не видите человеку плохо? Что тут интересного? - Я всего лишь хотела убедиться что он мертв – прорычала женщина, и зашагала прочь по песчаному берегу с ведром в левой руке, оставив двух мужчин в одеждах в дуэте. Наколенное докрасна солнце медленно приближалось к горизонту, дабы утонув в воде остудить свой пыл. -Ты его знаешь? – спросил тот, что пониже у господина повыше спустя минуту. - Его взгляд, — отвечал… – и его ноздри, — … растягивая гласные, словно жеванную жвачку из за рта парень что повыше, — они напоминают мне мою юность и отца. Но вряд ли это мой отец. – помедлил он с последним предложением. - Взгляд? Он же мертв, мсье! – удивился маленький французский джентльмен, приподняв козырек шляпы пальцем, чтобы лучше разглядеть собеседника. - Он то мертв, — парень повыше ткнул, моргнувшего от неожиданности, утопленника в плечо, — а вот родитель мой только лишь под арестом. - Не понимаю в чем тут сходство и зачем тут ваш родитель? -Я тебе вот как отвечу, братишка с запада – с этим парнем надо что то делать! Надо бы его закопать. – Он указал одним из десятка пальцев на то место, где некогда лежал никудышный пловец, а теперь лишь спасался от голодной смерти краб – пританцовывая и выделывая всяческие па на потеху собравшейся публики за крошки хлеба. Тело плавало невдалеке от берега. Видимо его отбросило пинком в плечо. Оно отчалило и не собиралось причаливать, отправляясь в дальнее плаванье. Стая дельфинов, дырявя поверхность воды, наслаждалась чудным майским воздухом. Французский джентльмен наблюдал за ними пока они однажды не всплыли. « Теги: ![]() 1
Комментарии
#0 22:30 12-05-2013Седнев
Наколенный(с) сюжетец прорычала женщина, и зашагала прочь по песчаному берегу с ведром в левой(?) руке, оставив двух мужчин в одеждах(?) в дуэте(?). Наколенное докрасна солнце медленно приближалось к горизонту, дабы утонув в воде остудить(?) свой пыл. Тело плавало(?) невдалеке от берега. Видимо его отбросило(?) пинком(?) в плечо. Какая разница в какой руке ведро? Если двух мужчин оставила, зачем писать "в дуэте"? Зачем солнцу свой пыл, если остуживать, если "чудный майский воздух"? Мертвое тело не может не плыть, не плавать - может только держаться на поверхности воды. И что это за пинок в плечо? текст уёбищный) так и есть Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|


