Они больше не интересуют меня

Автор: Виноградная улитка Так случилось, что до этих событий имел дело с барышнями исключительно моложе себя. Нет, у меня не было никаких возрастных табу на этот счет, и я не копался в сумочке, утром, пока она еще спит, в надежде подсмотреть в паспорте ее год рождения. Я просто об этом не думал. Симпатичная мордашка, круглая попка, ровные ноги, ну и небольшой, но упругий бамперок первого размера – вот и весь скромный набор требований к кандидатке на мисс «романтический вечер – хороший ночной трах». Быть может, я не уделял возрасту такого значения, потому как не видел себя в семейных оковах в ближайшем будущем и расценивал каждую «писечку», как приятное украшение моих радостных и беззаботных дней. Так было до этой проклятой пятницы, в которую Димон пригласил меня на свой день рождения. Оговорюсь сразу, что Дмитрий работает заместителем директора в крупном кадровом агентстве, а посему проблем с нехваткой женских лиц на мероприятии не прогнозировалось. У него всегда так. На каждый балласт, два спасательных круга. Причем, как было известно, женщин Димон приглашает исключительно по внешним признакам, минуя всякие невнятные категории дружбы, родственности политических и духовных убеждений.

Организация мероприятия была на самом высоком уровне. Даже таблички с именами предусмотрели, рассадив курящих от некурящих, замужних от неженатых. Как самый близкий друг и подельник в «грязных» и развратных делах, расположился, разумеется, по правую руку от именинника. Возле меня посадили невысокую блондинку в черном до пола, обтягивающем платье с откровенным вырезом «до ямочки» на спине. Весь вечер мы с ней практически не разговаривали, только встречаясь иногда глазами, ловили себя на мысли, что время узнать друг друга сегодня еще будет. Так оно и случилось.
Абсолютно пьяные, радостные от предвкушения ночных событий, ворвались в мою квартиру. Никаких прелюдий, походов в душ, сразу секс – грубый, грязный, разный. Потом водка, шампанское, опять секс, или наоборот – сейчас уже тяжело вспомнить, но проснулся я от ужасной головной боли. Еще это солнце, после восьми начинает своими молекулами занимать все пространство комнаты.

- А-аа. Что за ебтвоюмать? — я смотрел на кровать и не верил своим глазам.

Вместо вчерашней красавицы, на простони, лежала тетя лет сорока, не меньше. Мешки под глазами, дряхлая обвисшая грудь, и эти маленькие морщины по всему телу — мое сознание отказывалось воспринимать действительность. Прокручивая в голове события минувшей ночи, постепенно приходил ужас. На всякий случай, залез к ней в сумочку, открыл паспорт. Сорок три года. Сорок три, блять, года. Это, притом, что мне двадцать шесть.
Не помню, как я выбежал из квартиры, но тот день я провел в парке на скамейке с бутылкой коньяка и чувством ненависти ко всем живым организмам женского пола.


С тех пор, мне каждую ночь снится один и тот же сон:

Я лежу на кровати. Ко мне подходит женщина, обнимает меня за шею, а из-под мышек ее несет тухлым, прокисшим вареньем. Я пытаюсь вырваться, но не могу. Потом она берет мою голову и зажимает ее у себя между ног. А оттуда тянет килькой – денек на солнце, не меньше. Я начинаю задыхаться, жадно хватая воздух, а она прижимает меня еще сильней. Пытаюсь кричать, но меня никто не слышит…