Поэт

Автор: Александр Купин ЯнвАри, апрели… и прочие долгие дни,
Куда не загни — видно тяжко живется поэтам,
Поэтому пьют и не любят людей они,
И ждут с нетерпеньем холодного злого рассвета .

Крути ни крути — по осени вызреет стих:
Шершав и дождлив, словно линии кардиограммы,
Поэт слишком часто бывает до осени тих,
И меряет жизни, увы, не в монадах, а в граммах…

Бери повышай все акцизы на водку и смерть,
Они всё же лучше, чем проповедь и демагоги…
Поэты кричали, что очередь — это надолго,
И брали «с собой», чтобы долго не чувствовать твердь.

ЛилО и несло, нас потоком по соткам земли
Лицом по ухабам и каждый — талантлив, развратен,
Поэт — это чудо, пускающее корабли,
В заведомо мелкий и очень не точный фарватер

ЯнвАри, апрели, и прочая всякая муть…
Куда ни пойди — дороги поглотят, петляя,
Поэт — это пуля, что бьёт напролом, через грудь
Такая дурная, что лучше бы ей не стреляли