Текст на Литпром

Автор: Dubinin «Он проснулся и понял, что жизнь теперь другая, что надо как-то бороться, выживать что ли. Уже не будет горячий крепкий чай дожидаться его на столе. Никто не приготовит его любимые котлетки и пирожки. В ванной комнате остались только его шампунь и гель для душа, а все те разноцветные баночки, к которым он так привык, в одночасье исчезли. Все эти мысли поселили в нем отчаяние. Он посмотрел на другую половину кровати и...»
- Лешка! — удар по спине, сопровождавшийся адским криком прямо в ухо, почти довел до инфаркта.
- Мать твою, ты какого хрена вытворяешь!
- А чо такое? — Саня, видимо, не понял, что был его появление было весьма внезапным.
- «Чо такое» — передразнил я. — Долбоеб, я чуть не обосрался от страха.
- Таки надо быть готовым ко всему, братюнь. — Провозгласил он с улыбкой. Да, мне довелось жить с мудаком, хоть этот мудак и мой родной брат. — Чем занят, Алексей?
- Текст пишу.
- Какой текст? — Мне на секунду показалось, что он и правда заинтересован. Хотя все мозги он пропил, так шанс на живой, интеллектуальный интерес был слишком низкий. Было больше похоже, что Саня просто не ожидал такого ответа, равно как не ожидал, что я могу писать что-то кроме актом сдачи-приемки работ.
- На Литпром.
- Куда?
- Ты тупой? На Литпром. «На страже духовности в Интернет» и все такое. Первый раз что ли слышишь?
- Э… — Процесс загрузки операционной системы «Александр 85» начался. После пары секунд раздумий его ответ был прост, как лопата: — Нет, а чо это такое?
- Это, брат мой Александр, сайт в сети такой. Туда люди тексты свои пишут. Желательно умные тексты, что тебе, дорогой мой, вообще не суждено родить. Хотя и говна засылают, не особо стесняясь. Если бы ты вообще читал, а не только бухал, возможно, знал бы о Литпроме. Я туда захожу каждый вечер, например. Буквально пару дней назад...
- Стопэ, Леха. — Брат соображал туго, говорил также, а действовал резко и неожиданно. Но сейчас стало понятно, что хочет во всем разобраться. — Типа там писатели, да?
- Да, там писатели.
- То есть ты типа тоже писатель?
- Да, Саша, типа.
- Ебать, за такое дело надо выпить! — Саша закончил свою логическую цепочку и подорвался к холодильнику. Буквально через секунду на столе рядом с ноутом стояло ноль семь «Парламента» («Мы ж не бичи какие-нибудь, бормотуху-то пить!»), два стопарика и два огурца. Как выпить бутылку водку, закусив всего лишь одним огурцом, знал только Саша. Весь этот барский пир был ради меня. Трогательная забота.
Была, правда, одна проблема. Александр, к сожалению, был буйным алкоголиком. А означает это лишь одно: лучше пить с ним вместе, чтобы быть «на волне». Иначе, он вдруг прозреет, поймет, что ты трезв, будет склонять к алкоголю и, если откажешься, навешает пролетарских люлей. Поэтому сейчас, находясь с ним в одной квартире, я подписывал себе приговор. Правда, не смертный, а просто запойный, ведь потом мы пойдем опять еще за водкой.
Надо сказать, что даже работа на погрузчике (с моей подачи, между прочим) не сделала его хоть сколько-нибудь ответственным. Причем на складе не пил никто. Только Саша, брат заведующего складом.
Александр очень быстро наполнил стопки.
- Эх, Лешка, знала мать, что ты у нас молодец! — Он потрепал меня по волосам. — Жаль, не видит… Ну, братюнь, давай, за твое писательское дело! — Чокнулись, выпили, горло обожгло, закусили, сел дальше думать над текстом.
«В ванной комнате остались только его шампунь и гель для душа, а все те разноцветные баночки, к которым он так привык, в одночасье исчезли. Все эти мысли поселили в нем отчаяние. Он посмотрел на другую половину кровати и...»
- Лех, а о чем пишешь-то? Дашь почитать? — Сашка не унимался.
- Как допишу, как разместят на сайте, так сразу и дам почитать.
- Не, Лех, давай прямо сейчас. А то вдруг ты хуйню пишешь.
- Нормально я пишу, бухай дальше. — Это было моей ошибкой. Хоть Саня и был алкаш, он не любил, когда его тыкали в это носом. Со скоростью ястреба он выдернул у меня ноут и стал читать.
- Он проснулся… жизнь… другая… не будет горячий… чай… на столе. Никто… любимые котлетки и пирожки… разноцветные баночки… отчаяние… — Он поднял на меня ошалевшие глаза. — Чет я не понял, это о чем?
- О молодом человеке, которого бросила любимая девушка и который пытается с этим смириться и жить дальше
- Тебе, чо, Лерка бросила?
- Нет, не бросила.
- Но это ж херня ванильная...
- И?
- Леша, ты, это, типа, того что ли?
- Чего того?
- Ну… гомосек, не?
- Ты ебнулся что ли, дурень? Это ты где там вычитал?
- Да здесь и так все понятно. Ты либо пидор, либо телка ванильная. Либо не ты писал, а за свое выдаешь.
- Это я писал, ослина. Отдай, сука, ноут.
- Ты писал?! — Он заревел во всю глотку. — Ты ж мужик, а такую ебень пишешь! Какой ты в жопу писатель, ты пидрила!
- Да успокойся ты. Сейчас перепишу. Если ты такой умный, диктую, чего писать. Посмотрим, у кого лучше выйдет.
- А давай! Я сейчас тебе охуенный текст надиктую! — Сашка успокоился, приободрился от знания, что его брат не гей и не телка. — А раз у нас с тобой мир, надо выпить за мир!
Налил, чокнулись, выпили, вторая пошла нормально, закусывать не стали, сели курить. Причем оба молчали. Я из принципа, ибо этому мудаку ничего не докажешь, а он — просто не мог ничего придумать. Докурили, взяли еще по одной. И снова тишина, только слышно кулер ноута, да тление сигарет.
- Надо выпить, мысль пойдет получше! — Внезапно заявил Саня. Я молча кивнул, водка начала давать в голову. Пьянка закрутилась.
Так сидели мы молча, выпивали, чтобы мысль шла лучше, курили, но молчали. И вдруг Сашку осенило:
- Леха! Придумал! Значит, пиши: «Толик Стремный не любил ходить один домой вдоль дороги...»
- Иди на хуй.
- Чо? — Саша не понял, почему был послан, но быка врубил вне зависимости от ситуации.
- Я это писать не буду. Такую тему уркам загоняй, а на Литпроме твоего высера не будет.
- Ты чо, братиш, гонишь? Это ж детектив будет! — После этих слов я взорвался хохотом.
- Детектив! В главных ролях Толик Стремный, Валя Три Звезды, еще пацаны с района. Сюжет вокруг чего построишь, писатель? Как Валю пацаны с района оприходовали у подъезда, а Толик решил отомстить за любовь? Слышь, детектив, иди давай спать, а то на работу опоздаешь завтра. — Я, конечно, пытался высказать наиболее мирно, но водка давала о себе знать, да Саша уже набрался, чтобы было возможно донести до него что-либо мирно.
- Леха, ты за базаром последи. — Глаза брата были налиты кровью, как у настоящего испанского быка, а мои слова были для него красной тряпкой. Саша, кстати, только трезвый думает туго. Пьяный же он вообще не думает. Так и сейчас, он все-таки решил мне врезать, промазал и ударил со всей силой в стену. Сразу же взвыл, а рука опухла.
Зная, что скорую ждать нет смысла, я вызвал такси и отвез непутевого брата в больницу. Там ему вправили выбитые кости, заодно наложили гипс.
- Хорошо, что не складе сломал, пришлось бы компенсировать производственную травму. — Тихо сказал я, глядя как его выводят из дверей больницы. — Ну что, детектив, домой? Спать?
- Угу. — Угрюмо промычал он в ответ.
Приехав домой, я помог брату раздеться и лечь. Заснул он сразу же, причем храп его был не хуже соседского перфоратора. Я тоже лег, но уснуть не получалось. Текст ведь остался незаконченным. Снова оказавшись за компьютером, я стал думать дальше. Но мысль не шла. Отупение накладывалось на похмелье. Вскоре за окном забрезжили рассветные лучи.
- Детектив, говоришь… — Пробормотал я в экран. — Будет тебе, сука, детектив.
И написал:
«Еще одна бессонная ночь отступала, давая свободу яркому дню и новым перспективам. Несмотря на прекрасный вид из окна на плавно заливающиеся солнечными лучами дома, его истощенный бесконечными конфликтами разум породил новую мысль, ужасную и дурманящую одновременно: его связь с предстоящей затеей никто не должен был разгадать, ведь сегодня, на закате, его брат должен умереть...»