|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Вращаются диски:: - RUсский психопат
RUсский психопатАвтор: Дядя_Яша Based on a True Story……Шел очередной год Информационной войны. С переменный успехом, лидировала то одна, то другая, сторона противников. «Федералы» — оплачиваемые администрацией режима, медийные наёмники, — ежедневно манипулировали сознанием большинства населения, через телевещание. Долгое неиспользование собственных мозгов, привело к тому, что у них атрофировалось критическое мышление, произошла деградация интеллектуального уровня, этических и эстетических чувств. Народ превратился в зомби… В этой деятельности, им противостояли «Сетевики», распространявшие Правду: горькое лекарство от иллюзорного мировосприятия. Несмотря на медийное превосходство первых, они ничего не могли поделать, с ростом потерь аудитории. Самая высокая заработная плата, не могла дать, такой же сильной, мотивированности на убеждениях «Сетевиков», способной обеспечить качественное и эффективное функционирование зомбо-мира. В этой эпической войне, также участвовали и иные… Третья сила. Смысл политической деятельности, этой таинственной и могущественной организации, был непонятен и самим, неизвестных друг другу, членам. Одним её представителей, был Пётр. Как всё началось, он не помнил, и смутно понимал, чём закончиться. Вернее, чем всё, в конце концов, должно закончиться, он знал. Это было обрушение всего медийного пространства, и начала эпохи пост-информационного общества. Общества без новостей. Без сообщений. Без… без — ничего. Ради этого светлого будущего, собственно, и жил, и работал, не покладая пальцев своих, Пётр. Писал каждый день комменты в интернете. Каждый раз, от лица разных, лирических персонажей и, с различными политическими пристрастиями. Например, просыпаясь с утра убежденным либералом, к обеду убеждался, что ничего не изменить. К вечеру, — что может и не надо ничего менять. Ну, а, отходил ко сну, уже вовсе махровым реакционером. Но, идеологически уничтожив своего героя, Пётр не покидал его. С ним же разделял горечь поражения; умирал в глубинах безысходности и отчаяния; неожиданно возрождался и, извергаясь, революционно дышащей лавой комментов, брал реванш. Либеральничая и западничая, почвиничая и славянофильствуя, левея, правея, кривея и кривляясь, он ощущал, как сама История клянчила у него, так не загоняться. Повременить с апокалипсисом. Продлить шоу… Но всё было напрасно. Оставаясь неумолимым к мольбам, Пётр неумолимо разгонял собой общественное мнение, как фотоны в Андроном коллайдере. Выведя из строя социологию и политологию, он уже лишил власть основных навигаторов управления. Неконтролируемые результаты выборов повергли в прострацию элиты. В стране нарастал хаос: народ брал власть в свои руки. Разуметься, такая нелегкая работёнка, по изменению окружающей реальности, требовала от Пётра, существования в критическом режиме. Колоссальное напряжение волевой сферы, вызванное экстремальным количеством стресса, сжигало его изнутри, и добивало ацкими мигренями. Но с другой стороны, только так и мог, что-то изменить Пётр. Саморазрушаясь, и руша старый мир, Пётр создавал новый, прекрасный, мирок. Мирок, с ещё более прекрасными мирочками внутри. Мирочками, с уютными и мягкими внутренностями. Мирочками без новостей. Без сообщений. Без… без — ничего. Для большого столкновения общественного мнения, поглотившего бы собой медийное пространство, образовавшийся информационной дырой, почти всё было готово. Выжимая из себя, всё оставшиеся остатки, интеллектуальной, психологической и даже экзистенциальной формы, Пётр находился на пике своих возможностей, и на грани своего бытия. Теперь, иногда, ему даже казалось, что он и есть архитектор этой организации. Что вся эта организация, — и есть он. А он – и есть, — Он… Петечка. Так осознав всю эту, безысходную замкнутость, цикличности мироздания, душа Пётра, заметалась со смертельной силой. Начался обратный отчет. Последние, секунды жизни, старого мира… В великой схватке, сошлись в голове Пётра, и вышли из-под пера, легионы клонированных ботов. Ботов разных наций, вероисповеданий, языков, широких и подтянутых, душевных форм. Но, внезапно, всё пошло не так… Боты вышли из под контроля и восстали против создателя! Предали Пётра и идею. Выбрали жизнь… А творческая жизнь гения, летевшая как астероид на Землю, оборвалась стуком за дверью… Это было самое ужасное, что может случиться. Ночной кошмар, интернет-литератора, Пётра стал явью: за ним, приехали. Арест. Суд. ГУЛАГ. Судорожно вспоминая классику, Пётр потерял сознание, принеся себя в сакральную жертву, для алтаря Свободы… …Оправившись, после, принудительного лечения, тяжёлого психического заболевания, Пётр освободился. Отвечая на вопросы, собравшимся журналистам и правозащитникам, он также объявил о принятия решения, уйти из политики. Навсегда. Теги: ![]() -3
Комментарии
матрица - "обратный отсчет"... лженицын колоссальный объем джоулей при нулевом кпд. Слова, слова, слова... Много слов. Очень много слов Никогда не понимала, что неволит автора писать белиберду. Мартышкин труд без учета падежей и спряжений. Какая-то механическая работа робота. Хотя текст, по сути, обращен против тех, кто комментирует. разгонять свет в аНдронном коллайдере ? напомнило "стремительный домкрат"... разгонять свет в аНдронном коллайдере ? напомнило "стремительный домкрат"... разгонять свет в аНдронном коллайдере ? напомнило "стремительный домкрат"... разгонять свет в аНдронном коллайдере ? напомнило "стремительный домкрат"... Хуйня-прехуйня)) Еше свежачок Шарманка милая играет.
И с музыкою на подъём Мы движемся всё ближе к раю, Поодиночке и вдвоём. Крути же музыку по кругу, Шарманщик с Карлова моста! Мечта в душе. Земля упруга. А жизни формула проста. Мы все, по молодости, верим, Что злу не одолеть добра....
прокрастинируя
и вместо урока по нейросетям вместо практики с ботом-ИИ логос даю домашним зверям чтобы снова меня отвлекли шпилю заново в cyberpunk за кочевника рядом кушает пауэр-банк акумм-техника push-мессага пришла и это не спам: к смене вечерней велокурьером возьми еще час и – по газам!... Незабудки синие, синие,
А снаружи деревья в инее, Юность, свежесть замерзли намертво, С веток снег валит, ветки валятся. Одгорели, в угли превратились. А может всё это просто снилось.... Мысли вслух одинокие зимние, По углам тени бродят звериные, Будоражат огни в стаканчике, И скелетами стали мальчики, В них сама весна бы влюбилась, Но солнце её уже закатилось....
Посмотришь на вихрь — как на боке. Из её глаз лилась печаль, а ты делал вид, что не замечаешь. Меж тем османский чукча Менхотеп предвидел всё это ещё тридцать лет назад.
Небесный йог устроил праздник и приоткрыл крышку Ковчега Завета. Оттуда вырвались проклятья, убившие младенцев во всех странах.... Уходил. И падал белый снег
светлый, как грусть про судьбу и завтра буду с кем- знать не дано. Посмотрел, как ты вошла в тёмный подъезд и когда в квартире ждал вспыхнет окно. Если не любят вместе не быть, то, что погасло вновь не разжечь- буду пытаться заново жить.... |


Прочитал два раза, но так и не понял, зачем это написано. Хотя, может дело во мне.