Муровей

Автор: Никита Крымов Я не муровей. Но мне иногда кажется что я именно он. Почему? А потому что у меня черное пальто, черные джинсы, черные ботинки и маленькая голова. Разве не похож? Похож... Но не муровей. У меня есть мозги. Хотя их возможно и нет. Но врятли. И все же я Думаю я на него (или на них) похож. Я живу в большем муравейнике (городе) где сотни тысяч, а то я миллионы таких жи как я, одетых в такой же великолепный наряд ( праздничный, что врятли) идут своей дорогой. Идут туда где им будет хорошо, будет свежо и их поймут. А может не поймут. Каждому свое. Это свое у каждого "муровья" разное. Кто то ищет любовь, кто то находит. Кто то несет домой веточки, чтобы согреть свою маленькую, но любимую семью. А может у муровья нет семьи? У него есть муровейник. Это тоже по своему семья. И он ей гордится. Наверное, я не знаю. Я не муровей. И все же я думаю он ей гордится, по крайней мере это стая. А стая это почти семья.  Я даже больше скажу - это и есть семья. Большая семья, где все равны. Это отлично. Потому что стая, это стая. И муровей своей стае готов отдать жизнь. Готов ли ты отдать свою жизнь как он? Я видел одного муровья, он нес палочку до муровейника и умер по пути. За ним пришла его стая. Они взяли его вместе с палочкой и понесли в муровейник. Они знали. Они знали что он был сильным. Они были его стаей. Они несут его. Его место там. Там в муровейнике. Там где все они. И они его стая...