|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Вращаются диски:: - Ты со мной, вечерний луг... Ты со мной, вечерний луг...Автор: Пидор хуерылый
[ принято к публикации 06:01 22-01-2014 | Na | Просмотров: 492]Я иду, печалью ранен. Тлеет солнца красный круг У лазоревых окраин. Он багрится вдалеке На лесных холмистых склонах. Я рыбачил на реке, В гуще зарослей зелёных. Мне шептал седой тростник О простом, затем о сложном. Жизнь, она как светлый миг Между будущим и прошлым. Не бежать лучистым дням В направлении обратном... Вечный мир моим лесам Под коралловым закатом. Теги:  0 
Комментарии
#0 07:42 22-01-2014Дмитрий Перов
понравилось Сопливая белиберда...вообще ни о чем...какие-то малопонятные закатные страдания...не проникся я... минус бля. я тоже не проникся - ни о чем Пусто. да ебанись ты в тростниках ггг Героизация тростника оправданна только в том случае, если его куришь Нормально Ты со мной, на зорьке перелесок По тебе бреду печалью скручен Как к судьбе немыслимый довесок, Хоть двухног и даже я двкручен Как клубится он осиной и ольхою, Весь на склоне скособосившийся явно Перелесок мой! Доныне я с тобою, Даже если это негуманно. Не тростник, но шепчет можжевельник. О вещах противоречивых по природе, Жизнь, она как на полянке пчельник, На полянке притаившийся в колоде. Не вернуться мне обратно из трясины, Не увидеть хату , сараюшку, пёсью будку Так и сдохну, видно, под осиной, В корневище проросту я незабудкой. Етот стих Доцент вааще не читабелен, я бы даже сказал, ево и читать не надо было.ЧО такое "лазоревых окраин" в первом куплетце?Ритм и размер вааще скачет везде, каг голодныые лобковые вши,особо в последнем куплете.Боле мене предпоследний не ломает моск. Ты пачитай тут Моралеса, он же КТМ, пасмари какое у него согласие в длинной строке. Воопщим ты пока Доцент не пиши ничо! Спасибо, друг, за совет. Я верю тебе. Не буду в ближайшие дни ничего писать. Почитаю других. Извини, если что не так. Еше свежачок
Харон, наверно, гребец маститый
его опасаются даже бандиты, коллекторы вряд ли трясли бы кредиты с него, поскольку себе дороже. А смерть ни с кем не играет в пятнашки, ни в покер, в блэкджек, дурака или шашки; хоронит в костюме рождённых в рубашке и летом на солнце мороз по коже.... Память не мрамор, и не гранит Память - иллюзия вросшая в нервы Долго хорошего не хранит Так-же как запах любви в консервах. Память забудет и вкус и цвет Время разбавив зарёй туманной Новых знакомых, и сигарет Щеткой зубной, и бритвы в ванной....
Тебя не слепило солнце, но ослепила луна.
Явь постоянно выходит из-под контроля сна. Ты пойми, что небо лежит на твоих руках – о чем тебе не раз говорил оранжевый монах. Свечи в церквях не потухнут, не догорят. Тебя воровато растащат адепты цитат, когда воскреснет смысл в ушедших словах, которые тебе говорил оранжевый монах.... А ты попробуй, милый, переждать
Разлуки дни, дни горечи и скуки, Когда усталостью набухли руки, И в гул сливаются дневные звуки И ночь пуста, душе твоей подстать. А ты попробуй в небо посмотреть, Где облака проходят, как обиды, А сверху там видны такие виды Гор и морей, где плещутся армиды, Что переждать сумеешь даже смерть....
Хожу по комнате влево, вправо
Курю одну за одной. Кашляю. По телеку вечная реклама хлама На мне футболка и та вчерашняя. А где-то ты в городских артериях Как лейкоцит блуждаешь. Мечешься. И только мысли время от времени, Что одиночество этим не лечится.... |
