|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Вращаются диски:: - В шалмане две красивые армянки... В шалмане две красивые армянки...Автор: Безнадёгин
[ принято к публикации 12:41 26-01-2014 | Саша Штирлиц | Просмотров: 710]Вино бухали, подле тлел кальян А жизнь кидала глупые подлянки, Чтоб спился ровный, в общем-то, пацан Узнайте, кто он, гордый и угрюмый, Забывший запах женщин и цветов, В запой шагнувший в порванном костюме, Поэт блядей, быдлятен и ментов? Знакомтесь- я, лирический подонок, С бичами пьющий третий день подряд, Стихи читавший с нищенских картонок, Где жизнь и боль,и после смерти-ад. Оттуда грусть, и искренность, и жалость: "Подай","Похмел", "Тюрьма", "Чечня","Афган", "Ребенок болен"....Но еще осталось В бокале пиво, и в толпе цыган Беспалый, щуплый, пьяненький мужчина Двумя культями стопку в горло влив, Моргает глупо, вглядываясь в спины Кабацких баб, и под простой мотив Хита блатного , с водкой и свободой, Он бредит, типа, беды обойдут, И всё вернется, кончатся невзгоды, И будут деньги,и... ему сдадут Под роспись десять пальцев и шалаву. Гитара, юность, счастья жалкий лик. Блатняк орёт про реки и канавы А он твердит: "Прорвемся, мол, старик" Не выйдет. Нет. Растрёпанный, напрасный, Взгляну с тоской на город за окном. Фонарь горит. Снег падает бесстрастный. Глаза закрою. Смысл, наверно, в том, Что правда есть, и правдою зовется Простая смерть, такая ж, как у всех. Фонарь сгорит. И музыка запнется. И за окном застынет синий снег. Теги:  8 
Комментарии
понравелось + Нормально, + Сгорел букварь,потух фонарь Въебу пожалуй я стопарь у армянок ноги хуй чего. и эта истина портит весь шарман. Автора возбудили строки: "Я читаю стихи проституткам и с бандюгами жарю спирт". Напоминаю, автор, они не твои. есть отличные описательные строки. Например, последние два катрена. Остальное не понравилось. как всё заебись, если бы не синий снег ну пусть бы было "И за окном застынет просто снег" Конечно он и синий и голубой и розовый, но мне нужен просто снег, я долго скучал по снегу и он мне дорог как память по моей чистой душе ну ночью-то синий настроение передано плюс в этт раз хуйня по моему Мурашки по панцырю)) Я не смотрел каменты.. сти практически тоже.. Бля! найдите мне хоть одну красивую армянку! Самая красивая - жена Державина или Ширвинта, хотя пходу они там все переблись как пауки в банке(с).. ПС Автор доставляет.. какой еще синий снег бля? образ горьковского челкана воочию хорошо, только тоскливо очень снег вокруг фонаря всегда темно синий. скажу больше, жизнь вообще большую часть времени выкращена в синий. просто на него никто не обращает внимания). смотришь коментарии под стихотворением а там ники тех людей, творчеством которых зачитывался и которых даже читал с монитора бабам и становится как-то менее чтоли безнадежно) спасибо вам. живите всегда Еше свежачок
Харон, наверно, гребец маститый
его опасаются даже бандиты, коллекторы вряд ли трясли бы кредиты с него, поскольку себе дороже. А смерть ни с кем не играет в пятнашки, ни в покер, в блэкджек, дурака или шашки; хоронит в костюме рождённых в рубашке и летом на солнце мороз по коже.... Память не мрамор, и не гранит Память - иллюзия вросшая в нервы Долго хорошего не хранит Так-же как запах любви в консервах. Память забудет и вкус и цвет Время разбавив зарёй туманной Новых знакомых, и сигарет Щеткой зубной, и бритвы в ванной....
Тебя не слепило солнце, но ослепила луна.
Явь постоянно выходит из-под контроля сна. Ты пойми, что небо лежит на твоих руках – о чем тебе не раз говорил оранжевый монах. Свечи в церквях не потухнут, не догорят. Тебя воровато растащат адепты цитат, когда воскреснет смысл в ушедших словах, которые тебе говорил оранжевый монах.... А ты попробуй, милый, переждать
Разлуки дни, дни горечи и скуки, Когда усталостью набухли руки, И в гул сливаются дневные звуки И ночь пуста, душе твоей подстать. А ты попробуй в небо посмотреть, Где облака проходят, как обиды, А сверху там видны такие виды Гор и морей, где плещутся армиды, Что переждать сумеешь даже смерть....
Хожу по комнате влево, вправо
Курю одну за одной. Кашляю. По телеку вечная реклама хлама На мне футболка и та вчерашняя. А где-то ты в городских артериях Как лейкоцит блуждаешь. Мечешься. И только мысли время от времени, Что одиночество этим не лечится.... |
+