Путь к Будде

Автор: t0ska Был у меня подобный момент. Конечно не столь ужасный, как можно подумать. Однако маниаком из "Молчания ягнят" себя отчасти почувствовал. Вернулся, значит, как-то с полубогемной квартирной party, в родное - мамкино гнездо, опокамест старушка пропалывает грядки на дачном участке. Ну, а на вечеринке, как положено личностям моего класса, вошел в медитативное состояние при помощи химических соединений и плясок с полуголыми нимфетками. Чувствовал себя волшебно...

Итак, под песню Ширли Бейси "Where do I begin" долетел из центра на окраину дней моих вешних. На утреннем шоссе чуть было не протаранил машину-поливалку... В общем ситуация требовала нескольких минут под душем. Ну и, там-то случился казус...
Выйдя из под воды, обнаружил в области лобка подернутое багрянцем афро. Сходу решил: излишне густое! Взял блестящие мамины маникюрные ножнички, и под песню уже старины Синатры, про странников в ночи, в моем исполнении, легкими "щик-щик-щик", выстриг некое подобие котенка. Да, а утилизированный пучок отстриженных волос намочил, зажав в руке, и попытался смыть в раковину. Но их было настолько невообразимо много, что оказалось сие совершенно невозможно. Я достал их, пританцовывая по пути отнес и бросил в мусорное ведро на кухне......

Проснулся от того, что матушка вернулась с дачи, и издавала звуки на кухне... Итак-то зря я приехал к ней в таком разбитном состоянии духа, а тут еще вспомнились эти "щик-щик-щик", кухня, ведро...
Я побежал туда, нет, - полетел окрыленный стыдом...
Мать пила кофе и улыбалась.

На самом верху мусорной кучи в ведре, лежало громоздкое кудрявое, пшеничного цвета перекати-поле из подсохших волос.
"Все кончено", - пулей пронеслось в голове. Но мамуля, слава богу не заметила. Паскудно чувствовал себя все-таки, стыдливо, когда нес ведро к мусоропроводу.

Так я и понял: волосы - абсолютно бесполезный рудимент. И начал брить голову. Начисто. "Под Котовского". Это стало неким ритуалом на каждое утро. Хорошо отточеная бритва, пена с ароматом жасмина, легкие, по кошачьему мягкие скребки. Ко всему прочему, не скрою, - получал от процесса несказанное удовольствие. Сродни сексуальному возбуждению, но все-таки несколько эзотерическое.

Во время этих ритуалов постепенно стал входить в транс. Раз от раза все более проникновенный. Радостный и лучезарный.
Наконец начал распевать откуда-то появившиеся в голове мантры.

И слился с пустотой.

Теперь, строки эти пишу с высокогорного плато в Тибете, под стрекот цикад и эхо далекого гонга в монастыре Мастера Ю Цзы.

А на свежевыбритой лысине нашла уют бабочка, что нараспев шепчет мне о любви.