|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Вращаются диски:: - Восемь марта.Восемь марта.Автор: Ыбаный рот
[ принято к публикации 23:49 07-03-2014 | Na | Просмотров: 1403]Букетов роз?.. - от них тошнит. Иди ко мне, в мой рай-заказник. Но что же волос твой дрожит? Стоишь без шапки и без шарфа, влас распустился на ветру. Приди ко мне, накрутим фарша.. Уйдешь ты рано поутру. На кой такое Восемь Марта - - проснулся, а тебя уж нет.. На дужках лишь обрывки шарфа.. Матрац хранит твой силуэт. Теги:  1 
Комментарии
#0 23:49 07-03-2014Na
рубрика в честь праздника. верно у автора есть любимая. В матрас втоптал он силуэт Других занятий видно нет И понимание отбросив Сомнений нет... уж марта 8 Приди ко мне, - хочу пельменей От осетровых уже рвет. Нам будет весело в постели И Влас распущенный придет. Он распалится не на шутку, Распустит руки, а потом Исчезнет в недрах мясорубки Крича проклятия нам ртом. А поутру, ища ботинки, Вчерашний вспомнится сюжет. На дужках лишь обрывки стрингов И на матрасе - красным - силуэт. эх, бля... эх. Литий отжог прости меня любимая, прости, что с пьяну раздавил тебя на нет проснулся в Восемь: высветил рассвет, лишь на постели смутный силуэт Ну, романтично, чо)) Еше свежачок
Жизнь терпит наше панибратское обращение в силу своей христианской миссии к человечеству. Смерть придерживается веками отрепетированного протокола взаимоотношений с живой материей, то есть с нами. Традиции, черт бы их побрал. Но это запретная территория Бога....
В зелёном омуте листвы
Фонарь июльской ночью Сверкает посреди Москвы И шепчет, и пророчит О том, что солнце этот год С горы поворотило; И всё пройдёт. А что пройдёт, Конечно, будет мило. А дождь на чешуе дрожит Листвы, как на плотвице, И падает на гаражи, Сквозь щели крыш сочится;...
Стопой придавив луну,
тянется за кроссовкой. Ливень стирает львицу со стенок тумб. После жары город зайдёт в столовку немного совковых, но вкусных, цветущих клумб. День зарубится в вазе ромашково-васильковой тенью.... Мучительный жестокий гений
В огне военном, в земляном окопе, Контуженый, глухой, небритый, В атаке умирает, в обороне, И выклевать глаза отряд вороний Летит, пикирует на вымерших солдат; Смешение надежд, прощаний, дат. Голь, нищета, ничтожества в отрепьях, Недолго проживут на мерзлой репе.... Два погасших костра тянут пепельно-белые руки,
Чтоб друг друга обнять, сохраняя остатки тепла; Чтоб не думать о том, что всегда неизбежны разлуки, Что короткая долгая жизнь отгорела, прошла. Словно лёгкая память, летят ошалелые искры. Это искры-смешинки в глазах от любви и добра.... |
