Адвокат Коньякин. Цикл рассказов.

Автор: Denis Opyakin "Гений" (самоирония)

«Ну, наконец-то! Да, это настоящий шедевр. Всё. Всё, что было до этого - детский лепет. Не понимаю, как я раньше до этого не додумался. Вот что значит вдохновение. И теперь все. Хватит. Я не дам им собой манипулировать. Черт с ним, с гонораром. Но слава! Слава должна достаться мне. И только мне. Автор я или нет?! Ну, ладно. Все. Успокойся. Возьми себя в руки. Все будет хорошо», -Дмитрий Владимирович выключил ноутбук. Разделся и лег спать. Но как уснуть в такую минуту? Нет, он не мог заснуть. Он время от времени вскакивал с дивана. Подходил к окну. Снова ложился. Потом опять вскакивал, бубня что-то себе под нос. В итоге снова включил ноутбук. Открыл файл с рассказом и начал читать вслух: «Лев обхватил бедро девушки. Та сделала шаг навстречу и обмякла. Вот оно, счастье! Юноша торжествовал. Наконец-то!».
- Нет, нет. Не так, - пухленькие пальчики писателя забарабанили по клавиатуре. - «Лев пошел ва-банк. Его правая рука коснулась бедра девушки. Та вздрогнула и отвела ногу в сторону. Неужели это все, решил юноша? Секунда, вторая. Нет, не все! Девушка приблизилась к нему и прошептала: «Какие у тебя крепкие руки». – «О да, детка, - ответил Лев. - Если хочешь, я сыграю тебе на тромпбоне».
- Что за черт? Подчеркнул красным и зеленым. Тромпбон. Ошибка? И запятая. Куда ее? Да ладно. Сами разберутся. Тромпбон. Может «м» лишняя? Тропбон. Нет, все равно подчеркивает. Может, трампбон? Снова не то. Так, проверим правописание. Ну конечно! Я так и думал. Тромбон! Другое дело. Даже возбудился немного. Так, это хорошо. Это тоже. Боже мой, какая гипербола. И концовка. «И ни что так не сближает людей, как общее дело. А супермен ты или обычный человек - не имеет значения. Лев и Зизи поняли это. Галактика спасена!»
- Любопытно, все ли поймут, о чем я пишу? Должны. Должны понять. Иначе к чему все это, - автор подошел к окну. - Интересно, сколько сейчас? Полчетвертого. Нужно хотя бы немного поспать.
Дмитрий Владимирович снова выключил ноутбук и лег на диван. Он не мог заснуть. Единственное, о чем он молил Бога, - это дожить до утра. В такие мгновения Дмитрий Владимирович любил фантазировать. Фантазировать о том, как раздает интервью на столичных каналах, встречается с первыми лицами государства, получает международные премии. Одно, второе, третье… Квартира, вилла, особняк… Одним словом - комфорт. Да, он мечтал о комфорте. Авто с личным водителем, самолет, золотая кредитная карточка. Он хотел разбираться во всем, говорить на разных языках. И при этом ни от кого не зависеть.
(Задремал. Интересно, что ему снится? Какой удивительный человек!)
Половина восьмого.
- Дим. Дима, ты меня слышишь? - маятник качнулся и замер.
- Что? Кто? Что случилось?
- Ты опять не спал? А как же рекомендации врачей?
- Хорошо, хорошо. Ты уже пошла?
- Да. Завтрак на столе. И проследи, чтобы бабушка поела.
- Хорошо.
- Не вставай, я вас закрою.
- До вечера.
И снова все плывет. Зизи, бабушка, тромбон, вселенная... Дмитрий Владимирович проснулся в десятом. Позавтракал. Разбудил бабку. И снова сел за ноутбук. Наступала самая жаркая пора. Нужно было решить, куда отправить рассказ. Можно было по старинке. Разослать его в десять-двенадцать журналов. Но здесь совершенно иной случай. Речь шла о гениальном рассказе. В такой любой журнал вцепится и уже своего не упустит.
- Куда же? А? Куда? Думаю, начнем с «Литературной России». Там дружный вдумчивый коллектив. Тем более главный редактор неравнодушен к моему творчеству. Это чувствуется. Не зря же мои рассказы четыре раза печатали. Правда, последний раз это было три года назад. Но это ничего, размышлял писатель. - Итак.
«Уважаемый Вячеслав Вячеславович, добрый день! Пишет Вам Коньякин Дмитрий. Не знаю, помните ли Вы меня? Не буду занимать Ваше время, а перейду сразу к делу. На днях закончил работу над новым рассказом. Хочется верить, что он придется Вам по душе и найдет отклик у читателей Вашего замечательного еженедельника. Немного об авторе. Коньякин Дмитрий Владимирович. Родился в 1980 году. Отдельные стихотворения и рассказы печатались в региональных журналах и на страницах Вашего еженедельника. Буду рад, если ответите на письмо. С уважением и искренней симпатией, Коньякин Дмитрий».
- Нет, нет. Не то. Слишком заискивающе. Здесь нужно поуверенней. Может быть, так.
«Вячеслав Вячеславович, здравствуйте! Пишет вам постоянный автор еженедельника Коньякин Дмитрий. Как у вас дела? У меня все отлично. Открыл свою фирму. Помню, вы были ценителем коротких миниатюр. Памятуя об этом, хочу предложить свой новый рассказ. Если возможно, сопроводите его рисунками художника Истратова. Коньякин Д.»
- Да, вот теперь нормально. На равных. Так, отправляем. Туруту-ту, ту-ту. Первый пошел! Теперь куда? Может, в «Литературку»? Нет, у Полякова голова не тем занята. Он все о глобальном думает. Ему Пушкиных сразу подавай. Остаются журналы. Из столичных, думаю, в «Октябрь» и «Знамя» попробовать. В «Новый мир», «Юность» и «Наш современник» можно. Пусть старички порадуются. Еще куда? В «Неву». А почему бы и нет. В «Урал», «Дон» и «Север». Дальше Интернет. Или пока в Интернет не выкладывать? Может, подождать немного? Ладно, пару-тройку дней подожду и выложу. Все равно кто-нибудь да ответит.
На часах 13.40. Дело сделано. Десять отправленных.
(Дмитрий Владимирович решил отобедать в своей комнате.)
И насколько же велик соблазн выложить рассказ в Интернете! А вдруг он сразу соберет тысячу просмотров и рецензий. А там и до новостной ленты в Яндексе рукой подать.
15.30. Ни одного входящего письма. Рано, решает гений, и на полчаса выключает ноутбук.
- Дмитрий, ты сегодня никуда не пойдешь? – прохрипела бабулька из своей комнаты.
- Нет, Лидия Павловна. У меня завтра два процесса.
(Стану знаменитым! Куплю двухуровневую квартиру и тогда - прости-прощай.)
- Тогда я прилягу. Господи, дай мне сил! Дай мне сил!
- Начинается.
От этих причитаний писателя начинает потряхивать.
Чем бы заняться? Нет. Так нельзя.
Снова включает ноутбук и заходит на Проза.ру. Выложить – не выложить? А вдруг присвоят авторство? Рассказ-то гениальный. Тут осторожно надо. Интернет – вещь ненадежная. Смотри-ка, Пугачева похудела на 52 килограмма за два месяца. Ничего себе! Вот дает старушка! А это что? Известный актер при смерти. Куравлев (1)? Когда? Вроде бы не передавали. Так. Еще ссылка. Еще. Да что за ерунда! Где же новость? Я так и знал. Утка. Жив курилка! Ну так что? Выкладывать – не выкладывать? Да ладно. Скажу - не ожидал, что напечатают. Слава не ждет. Это мой час. Мое время! Вот так. Ляпота! Смотри-ка, уже один просмотр! Ух ты! Еще один. Поперло! Так, глядишь, и до рецензий дело дойдет.
Но первые три читателя оказались единственными. Рецензиями Дмитрия Владимировича никто не побаловал. За это время, а прошло без малого два часа, писатель узнал, как при помощи всего трех упражнений можно увеличить пенис на восемь сантиметров. Причем не только в длину, но и в диаметре. Заказал персональный гороскоп на март и просмотрел на Мегого.нет три серии «Светофора» (2). В общем, хорошо провел время. Со стороны это смотрелось очень забавно. Дмитрий Владимирович, как ребенок, то открывал, то закрывал Проза.ру. Прикладывая к экрану ноутбука ладонь в том месте, где отображалось число новых читателей. После чего осторожненько опускал ее и смотрел, не изменилось ли количество. Бедная жена! Если бы она знала, какой ерундой занимается ее муж. Добытчик, так сказать.
Восьмой час. Жена вернулась с работы.
- Ты ужинал?
- Нет.
- Я купила блинчиков с мясом. Ты будешь?
- Буду.
- Опять пишешь? Что на этот раз?
- Рассказ.
- И, конечно, уже разослал по редакциям?
- Разослал. На этот раз я написал действительно гениальный рассказ.
- Рассказ на булку не намажешь. Ты не забыл, что у тебя два процесса?
- Помню.
- Вот и молодец. Надеюсь, ты к ним готов. Ладно, давай занимайся.
- Спасибо.
Вот бабы! Ничего не понимают. Да и где им. Я пру к славе как танк, преодолевая все лишения и невзгоды. А она о блинах. Ведь все ради них. Так, а это что? Рецензии! Ну-ка! Да, действительно! Целых две.
Дмитрий Владимирович медленно опускает ладонь и…и…
«Нео, какую же ты чушь написал. И что это еще за Зизи и Лев? Не позорься! Закрой страницу, Избранный».
«Нео, ты как всегда великолепен. Такое живое повествование. Такие сильные эмоции. Я вся горю. Твоя, Чмоки-Чмоки».
Нео напрягся. Такого он не ожидал. Конечно, отзыв Чмоки-Чмоки не мог его не порадовать. Но рецензия Просветленного явно выбила из седла. С другой стороны, и у Толстого были черные дни, решил Дмитрий Владимирович. Однако после рецензий желание бороздить Интернет у Нео поубавилось. Он выключил ноутбук и задремал. Ему снились говорящие блинчики, бабка и Нобель, лично вручающий премию по литературе.
- Дмитрий. Дим, ты, что, спишь?
- Нет, не сплю.
- Пошли есть.
- Не хочу.
- Волнуешься?
- С чего ты взяла?
- Не волнуйся. Они никогда раньше двух-трех недель тебе не отвечали. А если совсем будет плохо – выложишь рассказ в Интернет. Там точно кто-нибудь прочитает.
- Да нет. Рассказ неважный. Так себе. У меня уже есть новая задумка.
- Вставай давай. Задумка. Потом расскажешь. Главное, на процессе не засни.
- Постараюсь.
Прошло три недели. Из редакций ни ответа ни привета. Дмитрий Владимирович успел за это время написать еще десять «гениальных» рассказов и по той же схеме отослал их во все существующие и уже прекратившие свое существование журналы. Правда, теперь он так высоко нос не задирал и в письмах немного все же заискивал перед главными редакторами.
- А вдруг где-нибудь да выстрелю. Вот тогда вы все у меня попляшете, - бубнил он себе под нос. - Спросит у меня Владимир Владимирович: «Господин Коньякин, а кто из коллег по литературному цеху Вас зажимал? Кто не давал расправить крылья?». Вот тогда-то я и скажу все, что думаю. Дай Бог дожить до утра, а там Лев и Зизи вновь спасут Галактику!

18-21 февраля 2013 года

1 – Прекрасный русский актер.
2 – Популярный российский сериал.