Игрок

Автор: Дядя_Яша — За что они так с Союзом? — подумал Эдвард, отпив «кока-колы» и откушав «сникерса». — Ну, за что, а?
Эдик, всегда так, когда расстраивался, накушивался. Стрессогенное переедание такое у него было. Топил себя в жире. В углеводах. А, накушавшись – успокаивался.
Его никак не покидало ощущение, что кто-то, высосал весь позитив из Союза. И он распался. На позитиве всё держалось. На позитиве. На одном этом энергоносителе.
Без него и дискурс, не ладиться. И гламур, увядает. Всё становиться ненужным. Неважным. Не святым. И, не бренды. И, не лейблы. Ничего. Ничего – не свято.
Эдвард, от горя, в последнее время, себя запустил. Перестал следить за собой. Не видел смысла.
К чему теперь заниматься фитнесом? Обезжиривать себя диетами и йогами. Облучаться ультрафиолетом. Стричь «волосья». Зачем?
Всё. Закончилась постмодернистская сказка. Начала проступать пугающая реальность…
С распадом Союза, поднялись самые темные силы. То тут, то там, целые народы охватывала зловещая болезнь «национализьма». Словно, радикально снизился, возрастной уровень человечества. Всё стали полуполовозрелыми тинэйджерами. И не было надежды.
Эдвард, стал чужим. Для всех.
Ведь он был таким мультиличностым. Таким, — витальным. Экзистецниальным. Биссексуальным. Он, как тонкий биофил, был просто не приспособлен, к этому новому миру... Он был просто гений. Всего лишь – Гений.
Будучи антропологически более улучшенным видом, Эдвард был наподобие протоплазмы, принимающий ту нацию, веру и идеологию, где находился в данный момент. Был абсолютно, лиричным персонажем. Сказочным даже. Просто играл роли. В обществе сценического искусства. Как в театре. Просто играл.
Больше всего шутника любил играть. Джокером, – «по-англицки», – звать. Мудачек такой, мобильный. Насмешливый. Может за это и любил. Сам похож был на него. По природе.
Эдвард всегда побеждал в этой жизни. Играючи. Это была его судьба: побеждать.
Он знал, что успеха можно добиться, только тогда, когда стремишься к невозможному. Фокусируешься на нереальном. Работаешь с настоящим. Получаешь, чуть меньше, что хотел.
Только так.
Только так, в этот раз, пошло, что-то не так. Не так как обычно.
Судьба надсмехнулась над Эдуардом. И, он — проиграл. Всё. Что можно. И всё. Что не можно.
Такая вот, судьба. Ироничная. Как теперь жить? Без Союза. Куда «валить»? Из России. Некуда. Некуда. Распался Союз. «Евро», безнадёжно, утратило свой статус валюты, «реального бабла». Мерзкие «нацики» пришли к власти. В мерзких, клаустробофичных размеров, государствах. Merde…
Докушав, остатки, Эдвард подвёз колясочку к стойке, к границе, прошёл паспортный контроль, и, вылетел чартерным рейсом из Клотена, в блестящую, прекрасную, огромную Москву. На ПМЖ.