Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - PS (или ЗЫ)PS (или ЗЫ)Автор: Maksim Usacov PS.Отродясь умным не был. Графоман потому что! Был бы умным – был бы писателем. PPS. Быть графоманом это грех. Не гордыня понимаешь ли! Не гордыня! Обман. Ложь! Неправильная пунктуация. Не надо только мне тут возражать, что это самообман. А если себя, то не грех. Там папа и с кардиналами разными еще точно не знают грех или нет. Но так они и не графоманы, чтобы знать! А я – да, так что да! PPPS. Вот что отличает писателя от графомана? Заряженность на борьбу? Талант? Вера в себя? Трудолюбие? Ха! Эти все лозунги писатели выдумали. Обманщики потому что. Не, писателя от графомана отличает то, что он за написанное получает деньги, а графоман удовлетворение. Аналогия. Что отличает ловеласа (или бабника) от альфонса (или проститута)? Тоже самое. То есть для одних это хобби, а для других профессия. Вот меня сейчас спросят – так что значит, это графоманом быть лучше? Ни фига! Не поддавайтесь провокациям писателей! Дело в том, что писателя имеют читатели, а не наоборот! То есть что лучше: чтобы тебя имело миллион животных, и ты за это получал десять тысяч денег, или чтобы тебя совершенно бесплатно имело десять самых терпеливых друзей? Я бы деньги выбрал. PPPPS или что там потом идет. Вот говорят, что графоманы делятся на храбрых и глупых. Первые осознают, что написали дерьмо, но мужественно ждут, чтобы им это сказали в лицо. Вторые с очевидной глупостью уверены, что написали Вещь и тоже ждут чтобы им это сказали. Хе. Я себя лично делю на труса и неряху. Описываю собственные трусливые или неряшливые мысли. А вы? Вот вы читаете это и эпилога наверное ждете? Ну-ну... Теги:
2 Комментарии
Еше свежачок 1
Турбин видел красочный сон. Кажется, из того, прошлого времени, минувшего уже и упущенного, когда юнкер Турбин во время декабрьских боёв в Киеве, сорвав с себя все знаки различия той, императорской армии, бежал без оглядки от настигавших его краснохвостых гайдамаков по Фонарному переулку, как того требовал его погибший командир.... По семейной легенде меня выкакали. Возможно, я первый в мире человек, не рождённый, а выкаканый. А потом из меня всю жизнь пытались что-то лепить. Сначала родители и детский сад, потом учителя и школа, техникум, армия, работа. Каждый считал своим долгом что-то из меня сделать.... Смерть так прекрасна, так чудесна,
Она меня манит давно, Она спокойна и прелестна, И всё давно предрешено. И я умру довольно скоро, И ты, мой друг, и всё вокруг. Жизнь скоротечна, будто слово, Что больно ранить может вдруг. В масштабе проклятой вселенной, Все наши жизни просто миг, Хотя останется бессменной Вся пустота, шикарный сдвиг.... Школа у нас была с уклоном. Стояла на пригорке и всё с неё стекало, и ученическое говно, и знания. Ничего не задерживалось. А какие в школе были учителя, закачаешься. Например, учитель физики, Сан Саныч. Золотые руки. А глотка, вообще луженая.... Родился я, как ошибка молодости моих родителей. Время тогда было такое, ошибочно верное. Все люди были гондонами, а самих гондонов не было. Нюанс. Поначалу меня даже как человека не воспринимали. Все понять не могли, зачем я им даден. А потом, ничего, прижился, и даже, именем обзавелся на пятом году.... |