Купидон

Автор: Припадок спокойствия Проснулся я часов в семь. Потянулся, но решил остаться в постели. На соседней койке валялся Купидон.
- Эй, мальчонка.
Он не отозвался.
- Эй мальчонка, - позвал я погромче.
Он только перевернулся на спину и захрапел. Крылышки у него нелепо подмялись под туловище. Ну и черт с ним. Ему надо отдохнуть. Уж очень ему вчера досталось.

А с чего началось все? Я сидел вечером за компьютером, что-то писал. Потом прочитал вслух то, что вышло - "Мне достаются лишь отголоски любимой женщины, а не она сама". Чего на меня нашло, до сих пор не пойму. Писал вроде про китайцев. Сижу, брюзжу, мол Купидон засранец, дурака валяет, а не работает, и тут он. Смешной такой пацанчик в тунике, с крылышками. Колчан со стрелами за спиной. Стоит и дуется.
- Тебе чего? - спрашиваю.
- Плюнуть в твою рожу, хочу, - говорит. - Тебе же не угодить.
- А ты пробуй, - отвечаю.
- Ладно, - говорит. - Пошли.
Хватает, и тащит за собой на улицу.

Ну вышли. Люди снуют. Навстречу обычная как ... баба тащит из магазина пакеты с продуктами.
- Ну что тебя не устраивает? - спрашивает. - Грудь четвертый размер, волосы красит блондой, любит котов.
- У нее пальцы не тонкие.
- Что тебе пальцы, ты же не будешь их снимок в портмоне носить.
- Тебе не понять. Если в женщине нет класса, она меня не интересует, а с такими пальцами класс невозможен.
- Ладно.
Студентка мимо летит. Красивая, худая, окружающим миром интересуется. Картинка, а не девочка. Таких ещё поискать.
- Может эта? - спрашивает засранец, а рука смотрю тянется к колчану.
- Ты идиот? Что я с нею буду делать? Она будет день и ночь в контактике висеть, постить селфи, или хуже того, стихи про любовь писать. Ей же не до реалий, ей романтика нужна.
- Да, тут ты не катишь.
- То-то.
- Тебе не угодишь. Хозяйственные для тебя недостаточно изысканы, изысканные - недостаточно хозяйственны.
- Ты ищи, а не пеняй заказчику.
- У меня для тебя только один вариант остался, - говорит он, и идет через дорогу в кафе. Я следом. Сели за столик. Взяли бутылку водки. Он налил.
- Пей.
- Рановато.
- Пей.
Я выпил.
- Ещё.
Я снова выпил.
- Три до пары, - сказал он.
Я не сопротивлялся. По телу пошло тепло.
- Как тебе та, за столиком?
Я с трудом сфокусировался. Вроде ничего. Тридцатник, брюнетка. Улыбка есть, кисть тонкая. С армянином вино пьет.
- Беру, - кивнул я, и он потянулся за стрелами, но в этот момент она засмеялась. Этот искусственный заискивающий блядский смех, я встречал такой уже. Как ножом ...
- Але, говорю, не торопись мальчик. На профессионалку мы не договаривались.
Мальчонка смотрю, пепелит меня злыми глазами, но тетиву не отпускает, растягивает. Видно надоело ему со мной возиться. Ну заехал я ему в челюсть малость, он и осел. Лук влево, стрела вверх, потом согласно закону притяжения к земле.
Я встал, собрал лук, стрелы. Закинул мальчонку на плечо, и поплелся домой. Уложил в постель, думаю отойдет к утру.

И вот он скоро проснется, а что ему предъявить, я не знаю. Это же меня ни одна женщина не устраивает. Только какими-то гранями: лицом, заботой, запахом. Я тоже им не целый подхожу. Кому-то секс подавай, кому-то рассказы, есть такие кому морда нравится (этих я вообще не понимаю). У нас с ними паритет получается. Но если себя я не переделаю, и пацанчик стреляет только в то что есть, тогда кто виноват в том, что я живу один?

Поднялся, пошел умылся, вернулся, сел за комп, написал:
"Какой мудак наверху их так неудачно клепает?"
Оглянулся, а мальчишка свалил.
Боится видать, злить начальство то.