Глава двенадцатая. Последняя

Автор: Уличный фонарь Надо посмотреть правде в глаза. Написать книгу в Интернете не получилось. Хотя … Что у меня тут из двенадцати глав?

На сайте, где есть ссылка на мой профиль на litprom, спросили: «Что-то твой роман медленно продвигается?» Я ответила: не продвигается вообще. Не мой это жанр. Посоветовали попробовать короткий рассказ или эссе. Но это я и так пишу. Посты в блоги иногда даже в виде пьес получаются. Может быть, что-то можно будет повесить на литпром? Но для этого надо закончить первое произведение. Может быть, так?


Мимо фонаря пробежал бездомный пёс. Довольно крупный. Среди предков явно были овчарки. На нём был красный ошейник, с которого свешивались волочившиеся по земле верёвки. То ли собаку где-то привязали и она хорошо дёрнулась, то ли бомж какой не удержал. Так или иначе, животное обрело свободу. Фонарь ей позавидовал. Этому способствовало то, что на противоположной стороне улицы начались строительные работы. Сначала было непонятно, что строят. Новую станцию метро? Потом оказалось, подземный переход. Выход на другой стороне уже достраивали. Одновременно рыли тоннель, который должен был закончиться как раз там, где стоял фонарь. «Но чтобы соблюсти симметрию, выход из перехода нужно построить ВМЕСТО меня», в один не очень прекрасный момент стало ясно фонарю. «Конечно, людям будет лучше. Не будут бегать, как та женщина, на красный свет. Бомжам, опять же, будет где побираться. И ночевать. Хотя сейчас летом лучше на улице. Вон в кустах одеяло валяется."

Но как же я? Хоть и стою всё время на одном месте и мало что вижу – жить всё равно хочется. И наблюдать за жизнью. Или мне с ней уже пора прощаться?»

Мимо пробежали две разноцветные собаки. Чёрная и почти белая. Чёрная уже снова бежала во всю прыть на четырёх ногах. «Вот счастливые», подумал фонарь. «А я убежать не могу. Получается, что даже бездомной собакой быть лучше, чем уличным фонарём».

Копавшие траншею рабочие были уже совсем близко. По обе стороны канавы лежали кучи рыжей глины. «Надо же, я думал, земля бывает только чёрная. А это, оказывается, только верхний слой.»

Вариантов будущего просматривалось три.

1. Не тронут.
2. Переставят на другое место.
3. Выбросят на свалку.

Третий вариант представлялся вполне реальным. «Всё-таки я уже старый. Для фонаря тридцать лет – это возраст.»


Сбывается второй вариант. Фонарь выключают, он думает, что всё – но потом оживает на новом месте. И оказывается у самого выхода из перехода. Почти свет в конце тоннеля. В ночь перед «смертью» идёт дождь, сверкает молния и фонарь думает, что видит её в последний раз.

Ожив, замечает, что дерево на газоне срубили. И понимает, что фонарём, оказывается, быть лучше. Потому что дерево переставить нельзя.


Так получилась у меня книга или нет?