|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Улицы ЗамоскворечьяУлицы ЗамоскворечьяАвтор: Васёк
[ принято к публикации 20:30 21-08-2015 | Саша Штирлиц | Просмотров: 953]Река от ветерка рябит. Уходишь ты от места встречи По переулочкам обид. Души так зыбко равновесье. Печали светлой – мой респект. Но не ходи в тупик Депрессий, На Смерти Ленинский проспект. Бывает смерть ужасно манкой, И сердце рвется из груди. Но не ходи ты Якиманкой, И по Ордынке не ходи. Сравнима жизнь с игрой недетской – Я так хочу тебя спасти!... По Пятницкой с Новокузнецкой Тебе заказаны пути. Я обниму тебя за плечи. В ковчег введу, как древний Ной. Твоей печали в этот вечер Одни слова мои виной. И по реке, текущей к югу, Мы приплывем на Арарат, Где будем скармливать друг другу Бесплатный сладкий виноград. Теги:  3 
Комментарии
#0 20:56 21-08-2015Стерто Имя
ну получше чем политика, но этот арарат.. не в армению ли собрался, василий? выбрось, вася последний куплет.. бесплатный виноград.. тычо, васёк? Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|
