Две

Автор: Вивиан Дамор-Блок Я сидел на диване, хмурый.
В трусах и носках, ковыряясь в носу.
И зачем я назвал ее дурой?
Первый дым я пустил, как слезу.

А она, ну зачем, дура дурой,
Ну зачем, черт возьми, вот опять?
Я что-то сказал, вот и ходит понурой.
А потом, ни с чего вдруг, рыдать.

Успокоить пытаюсь – напрасно,
Пуще прежнего, дура, ревет.
Нос у нее стал сопливый и красный,
А сама мне кричит: идиот!

Идиот, что, во-первых, родился,
И что встретил меня, полюбил.
Идиот, что на мне, идиотке, женился,
Идиот, что детей мне родил.

А мне вспомнились вдруг, ни к селу-огороду,
Те моменты, что в сердце храню.
Как с той мы гуляли в любую погоду,
Нежный шепот в постели: люблю.

Вспомнил летнюю ночь я на крыше,
Как жалась ко мне, вся дрожа.
Как ревновал беспричинно к какому-то Мише,
Как целовал первый раз, не дыша.

Как однажды призналась, рыдая,
Что сама свои чувства не может понять.
Любила? Любила. А любит? Не знаю.
И не знает она, что сказать.

С тех пор я ее находил беспрестанно,
В каждой черточке, мило-родной.
И женился я – правда ведь, странно?
На ямочке, справа. Под нижней губой.