Трасса

Автор: kafka Попадаю в темный переулок, где вижу то, что почти уже предано забвению. Мой череп вскрыт коловоротом прошлогодней любви, застигшей меня врасплох. Стою под проливным дождем. Небо испещрено дырами. Это писсуары райских сортиров, откуда ангелы ссут на мир. Иду дальше, обходя топкую лужу, и попадаю на трассу. Никакого движения. Лишь посередине дороги рабочие копают яму.
- Здесь будет большое кладбище, - говорит один из рабочих, когда я подхожу, с удивлением наблюдая за его действиями.
- Вот! Не видишь? – Указывает на груду трупов, разбросанных на тротуаре. - Поэтому и перекрыли движение, а завтра асфальт быстро осядет под тяжестью машин.
- Что, все кладбища уже заполнены? – Иронично спрашиваю я.
- Закон велит, мы исполняем. Прикажут рыть – будем рыть. Прикажут убивать и поставлять новый товар, и это сделаем. Если понадобится, то и сами поляжем. Да и мертвецам тут больше понравится. Они все время будут чувствовать бьющийся над ними пульс жизни: непрерывное движение, рев двигателей и брань прохожих. На кладбищах им одиноко. Приходится слушать лишь причитание вдов и плач детишек, что очень угнетает. А что выбрал бы ты? – Спросил он вдруг каким-то странным тоном и закурил.
Зажигалка осветила его лицо, и я увидел, что глазницы его пустуют. От моего испытующего взора он насторожился.
- Парень, тебе что-то не нравится? – Угрожающим голосом спросил он.
- Эй, ребята, а ну-ка бегом сюда! - Позвал он своих коллег. - Тут какой-то козел задает слишком много вопросов. Может, дадим ему испробовать вкус сырой земли? Да и черви проголодались.
Я попятился назад и, резко повернувшись, пустился наутек.