|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - Зимним ветром веяло с могилок...Зимним ветром веяло с могилок...Автор: Шаня Помазов
[ принято к публикации 14:08 04-11-2015 | Антон Чижов | Просмотров: 1076]Я ж, не пододевши свитерка, Шел домой, чрез кладбище, с поминок - Выпивший, естественно, слегка Боязно вот так вот в одиночку Молча бресть средь вкопаных имен Бресть, как тот кобель на поводочке - Меж могил, как будто меж времён Люди спят в глубогих мерзлых ямах Средь прогнивших досок и венков И не вспоминают о Маямах Им не до прибрежных огоньков Я ж, остановился и пописал Сладко так поссал на ржавый крест И меня никто тут не услышал Нету никого живых окрест Минет век мой - кратко, безвозвратно Дни пройдут, расстают между строк Кто лежит? Поэт? Ну, бог с ним, ладно. Пусть лежит. Лежи себе, браток. Теги:  5 
Комментарии
#0 14:08 04-11-2015Антон Чижов
нехорошо писать на крест ггг хорошо про минет. понравилось. правда общий настрой стиха заставил в ступоре остановиться перед словосочетанием *минет век* Тешьтесь. смешнее чем минет только одно слово - невротик это безнадегин всё виноват.. это он повёл девушку, писять на могилку бергольц и вот нет его давно. может Господь наш Всевышний, покарал.. ты шаня осторожней будь теперь. издому не выходи, из кровати не вылазь.. про крест не одобряю, а так ладно всё. Пусть лижет браток, гг Вот ироды! гГ "Мимо ристалищ, капищ" бродил, запоминал потом. "Мимо шикарных кладбищ" писал стихи под Рембрандтом. В оконцовке так и напрашивается, чтобы кто-то обоссал. 12:24 05-11-2015browbag Дивно! Хороший, грустный стиш. Молодец, Шаня. Все правильно. Еше свежачок За мной наблюдают четвертые сутки.
Я маскируюсь, но близок к провалу. Живу, со среды , в трансформаторной будке. Пока адекватен (спасибо бухалу.) Они прилетели с далекой планеты. Не наши. Иные. Ну, словом - чужие. Я им не открою земные секреты.... Отбирать у женщины цветы Не дарить! — обратное движение: Вместо почитания — унижение, Оскорбления — вместо доброты И с утра не кофеёк в кровать, Не глазунья сочная с беконом — Хуй тугим украшенный гондоном Что с ним делать?... Достал бабла, оно и ладно
Пошёл купить себе коньяк Его купил, но путь обратно Я не могу найти никак Я шёл какими-то путями, По тем что сроду не ходил, Окован мозг мой был цепями, В глазах - то марево, то дым Безмерен час перед закатом Безрассудителен тот час Беспрекословное "не надо", Нет до и после, есть - сейчас Я думал что я просто умер, Вот так вот шёл и занемог Но кто-то сбоку надоумил, Мне как бы кто-то вдруг помог Пришёл домой.... В марте спиздил я бочку эфира,
на заброшенном шлакозаводе. Стал поэтом, похлеще Шекспира. Сру стихами - о пьянстве, природе. А в апреле хорошие люди, "подогрели" травой, бутиратом. Позабыл я, до мая, о блуде, ощутивши себя вдруг Сократом....
На холодном липком языке абьюза
Говорил со мной гусар в рейтузах. И из-под прокуренных усов Выползали сотни гадких слов. И шаталась я от стенки к стенке, А потом ударила коленкой Как учили. Прямо в муай-тай! И ушла, сказав ему: бай-бай, С днем святого, падла, Валентина!... |
