Клин

Автор: Разбрасыватель камней ® Когда зима белым - бела,
И, если честно, заебла
Весны медлительность тупая,
Беру с утра бензопилу,
И режу просеку к теплу,
По хвойным вечным пням ступая..

Держу свой долгий путь на юг,
И где-то леса на краю,
На косяке сосредоточась,
Я понимаю вдруг - весной
Не образумить шар лесной,
Смолой который кровоточит.

Перерезаю нить тепла,
И снова даль белым бела,
И ели стонут в поднебесье.
Бензопила, "поймав клина",
Уже не пилит ни хрена,
И нет тепла ни в ней, ни в лесе..

Затух докуренный косяк,
И бредят ели на сносях,
Пеньки наращивая смело.
И запах хвои тут и там
Херачит в ноздри, как в "там - там",
И голова летит от тела..

Не делайте печальных щёк -
С утра попробуем ещё..