Белая ворона

Ночь легла на поля.. . А совице усталой не спится.
Все гу-гу да гу-гу. Ищет ставших большими совят.
Как огромна луна. Отразившись в экранной странице
Пишет вместо меня. Только буквы мертвы или спят...
Только строчки ее ни о чем никому не расскажут,
Видно лунный поэт не имеет горячих кровей,
Заберу их себе....

Знаешь, сегодня в небо взлетели птицы
прямо с полей, где солнце упало ниц.
Ржавый закат засыпал. А ему не спится -
Месяц дурак следит за полетом птиц…

Смылся за лес, а в темени девка - лето
Кралась, как тать, пробиралась сквозь тёрный плен,
Как же мне больно, блин, снова видеть это,
что же ты мне предложишь теперь взамен....

Вновь январский дождь застучал по стеклам,
и небес свинцом пригвоздил, что гирей.
Шёлк снегов был смят в полчаса. Промокла
степь от слез немых. Лишь вороньих крыльев

звук глухой. Других птиц почти не слышно,
(правда, сел один с красной грудкой, гордый
на кормушку)....

Маруся сунула ноги в растоптанные тапки, кое-как собрала непослушные, спутанные за ночь волосы в мохнатый, неопрятный пучок, закрепив его раскоряченными, еще прабабкиными шпильками, натянула юбку прямо поверх рубашки, и, ковыляя, как старуха, поплелась во двор - пора было задавать птице, доить корову, короче, как-то продолжать жить....

Осень брошена в парк. Бумерангом
возвратилась и в сердце точь в точь…
Тихо листья кружились под танго,
и на мир разом падала ночь..

Над ветлой в вечереющем небе
сбились птицы в тоскующий клин.
Ах, старик, ты здесь был? Или не был…
Ты столетьями плачешь один…

А столетья назад в этом парке -
танго ньэво, ах, дама в манто
так дышала жасминами жарко,
так ждала - ну когда же бостон?...

Викуся любила розы… Вот просто до умиления, не могла пройти мимо цветочного магазина со свежим завозом цветов, обязательно забегала, тщательно выбирала пять, семь, а то и девять отборных роз, просила упаковать их в простую бумагу и торжественно несла домой....

Бьёт от скуки баклуши
Зимний Бог в январях…
Сеет лёд равнодуший,
Как грибок на корнях.
Запускает поглубже
Споры-льдинки в сердца.
Льёт в разверстые уши
Голоса...
Голоса
Эхом падают в кроны
Спящих мёртво дерев,
Мир вокруг затаённый -
Голубой барельеф,
Черный абрис вороний
Нарисован углем....

Тебя коснуться, вроде невзначай.
Случайно. Просто. Между делом. Лишь бы.
Поддав слегка, за депрессон печаль
принять послушно. И с охапкой пижмы
придти с полей, по вазам рассовать
(Чтоб ночью плыл по спальне запах воли),
и пожалеть, что поздно, что не блядь,
что был не дОпит до конца любовей
большой графин....

И снова дождь... Мой вечный дождь - убийца
Молотит дробь, стараясь бить в висок.
За пару дней затянут сад мокрицей,
И дом просел, как позабытый стог.

Ах, этот август! Здесь, в степях Карая
Он рвёт ветрами, стелит ковыли.
Он снова мает, мучает и мает....

-Любушкаааа.... А Любушкаааа. Выгляни, солнце. Дело есть.

Любушка слышала, что ее зовет соседка снизу, но выглянуть не могла. Просто, хоть убей, не могла заставить себя выставить эту бледную физиономию с заплаканными глазами на Божий свет. Да ещё в этой шапке....