|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Несломленные предательствомНесломленные предательствомАвтор: Виктор Качемцев
[ принято к публикации 09:06 09-05-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1506]Едиными ощущениями полны Девятого развевающегося мая Мы вместе с освободителями страны. Пусть слышатся поджигательские акценты, Но, помня противоправностей череду, Несломленные предательством монументы Возносят над победителями звезду! Теги:  11 
Комментарии
#0 09:47 09-05-2016Евгений Клифт ®
О!!! Ведущий Специалист по пентонам пожаловал. Здравствуйте Виктор. Алексом Приватиром пахнуло. Пропал куда-то Алекс. Давно не радовал жуть, какой стих. Замогильный праздничный пентон с поджигательским акцентом отсылает читателей в звезду я правильно понял, что монументы помнят противоправностей череду? это и называется пентон? извините. Это читать то невозможно, а проговорить вслух, тем более. И логопед тут вряд ли поможет. здесь и психотерапевту даже не сдюжить...ггг эксплуатация темы Победы есть непотребство, уважаемый поциент,особливо когда сие непотребство озвучивает такой унылый клован и ебанутый графоманец как ты. какое убожество ебать колотить... уёбищество ебать ту люсю тоже Приватира вспомнил. на кришнаитскую молитву похоже. Хуле тут напишешь - рядовой еблан во всей красе . Автор , не пишите - сделайте одолжение . коллаборационист он Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
