малахитовая шкатулка

Автор: Илья ХУ4 (диалог с пустотой о любви к Родине. С выводами.)


Для тех, кто не ходит в откровения.

Патриотически можно воспитываться, а можно не воспитываться. Просто взял, ни с того ни сего, и полюбил Родину. Встал с утра и полюбил. К вечеру твёрдость не та. Но так не бывает, чтоб ни с того, ни с сего. Особенно с Родиной.
Значит, всегда любил.

Тем не менее, искренне и до автоматизма любя Родину, следует помнить две вещи.
Первое – она тебя не любит.
Второе – с возрастом она тебя любит всё меньше.

Да, сынок, ты её заебал. Откровенно заебал Родину-мать. Столько лет вкушать её плоды. Это да… Любого заебешь.
Но всё здесь лирика… (не антидепрессант аптечных ковбоев здесь имеется ввиду)
Честно сказать, я-то вот не очень люблю родину. То есть, как бы, вообще и не люблю её вовсе. А если еще точнее – я её ебал! Но это не вся правда. Про родину, я имею ввиду. Обо мне-то вся. У меня сермяжная душа нараспашку. Или на распашонку. Какая хуй разница? А родина заебала. Даже больше чем мы её. Родимое взаимозаебение. Как какой-то процесс в элементарной механике.

И, кстати, я опять сейчас начинаю любить Родину.
Потому что, раз уж мы вскользь коснулись физики вещей, то любовь к Родине пронзает меня волнообразной дугой. Типа гиперболы сигнала GSM.

…

Родина родине рознь.

Для того чтобы объяснить это крылатое изрычение введем понятие «Компактной Родины». У многих это квартира. Обустроенная, в городе, или нет и в поселке. У других домик в деревне, у некоторых, причем, имеется там и садик с гиацинтами; у тех кому повезло совсем меньше – землянка или переход в метро… А у бесконечно немногочисленной элиты – это туалет. Где они срут и дрочат.
Компактная родина.

Если ставить в пример меня, то у меня еще в девяностых сортир отделали под малахит. С тех пор я называю его «малахитовая шкатулка». Приятно вспомнить: в те годы бывало зайду с утра в малахитовую шкатулку, подварю лекарства, вляпаюсь, дуну там же, не отходя от производства; и пару часов медитирую.
Нынче просто сру там. И всё. Уныло пали нравы. Сознание вязнет в бытийности даже иллюзий.

Однако это не важно. Моя компактная родина – малахитовая шкатулка. В ней спрятано моё сознание. Как у Кащщея смерть в яйце. Этакая сакральная темница.

Вот она, полюбуйтесь: