Хлеб

Автор: комиссар Он сидел в углу комнаты, в кресле, за большим деревянным столом. Угрюмая маска на лице сменилась выражением грустного мальчика, который всем своим видом просит, чтобы его пожалели.
Свою грозную маску он привычно надевал перед подчиненными, коллегами. Будучи по натуре доверчивым, он не раз натыкался на высмеивания и унижения, еще в детстве. А со временем адаптировался к поведению в обществе: ты мрачный, тебя боятся, тебя не трогают. Удобно. Иногда ныплывало желание поговорить о чем-то неважном, но он брал себя в руки, вспоминал, что считает себя социопатом, и отпускало. И он опять стоял перед людьми с мрачным видом и гордо расправленными плечами.
Сейчас в кабинете он был один. Он рисовал. С детства хотел научиться это делать, но как-то не получалось. А вот лет пять назад, кода она ушла, получилось. Скорее от скуки, не зная, чем отвлечься от расставания, он насмотрелся обучающих материалов в интернете. И рисовал. Много рисовал. Сначала это был космос, планеты, фантастическая природа, звери. Потом он понял, легче рисовать то, что сидит навязчивым образом в голове. Нарисуешь, скомкаешь бумагу, выбросишь - и будто забыл. Ненадолго, но все же. Он взглянул на альбомный лист, перед тем, как его скомкать.
На рисунке он стоит у края деревянного мостика. Перед ним - девушка, на коленях. Он не смотрит вниз, только вперед. Озеро перед ним рассыпалось чем-то приятным, хотя в обычный день он замечал лишь камыши, мутную воду и кваканье лягушек. Еще не было так поздно, чтобы не бояться, что мимо может кто-нибудь пройти. Он боялся, его это отвлекало. Боялся не за себя, а за нее, что о ней скажут люди, если увидят, что она делает. Посмотрел на нее. Кажется, ей на всех наплевать. Закрыл глаза. Мириады звезд.
Стук в дверь. Секундное движение - и лист пропал со стола.
Секретарша.
"Извините, звонит ваша жена", - протягивает трубку.
"Дорогой, купи домой хлеба".