Беспесды.

Автор: Ukrainman
Она уехала. Нет, что, в натуре, она уехала? Твою мать она реально уехала.
Что осталось? Да ни фига не осталось. Воспоминания, с которыми можно хлебнуть немного вискаря, ну ладно, иногда множко, порой даже чересчур. Можно даже с этим набором сходить в туалет и правой рукой хорошенько все материализовать в раковину перед зеркалом. И это все? Да. После немного тоскливый сон, под ритмичный шум за окном. Холодный пот в три ночи и тупое осознание своей беспомощности. Тьфу, аж тошнит от тебя, сопляк. Какой есть. Ничего пройдет.
Что больше всего люблю? Задницу ее люблю. Люблю, когда родимое пятно слева, небольшой бугорочек справа, а я сверху туда-сюда. Банально да? Без соплей знаю. А что еще? Задниц вокруг много, но додрочить могу только на эту. Сопли я подтер можно не напоминать, без вас таких же знаю.
Позвонить что ли, а толку? Я один. Она может быть, а может и не быть. Тошнит. Ну не то чтобы. Подташнивает. Он, неважно кто, он… Нет, меня сейчас вырвет, вывернет наизнанку. Он смотрит на пятно, гладит бугорок, мой бугорок, мой. И трахает и кончает, и трахает и кончает, и трахает и кончает… Все тихо, успокоился я, норм, все. Я ведь тоже без дела не сижу, хотя лучше бы сидел, если честно.
Музыка иногда спасает, а иногда просто раздражает и бесит, мозг выносит все это сопливое блеяние из динамиков. Что-то сразу тянется к ней, что-то… Сука, все соки высасывает, все с ней, все про нее.
Один вопрос, один: когда это пройдет? Когда я опять буду спать, как раньше, сопя в две дырки? Хочу обратно все. Солнце, небо голубое, там, травка зеленеет. Думать о паре литров пенного после невыносимо ленивого рабочего дня. Настраивать сопрано Варьки кладовщицы, время от времени смазывая ей голосовые связки. Не заморачиваться, не думать не переживать, иметь свой нежирный, с небольшим йогуртом, кусок. Лежать на чистой простыне и ждать, когда ее отполированные всеми ягодами годжи бугорок и пятнышко выйдут меня ублажать, кормильца, защитника и по совместительству… мы не расписаны, если вы об этом.
Да, я виноват. Ну а схрена ли, мне здоровому двадцати пятилетнему жлобу морочить всякой фигней свой паспорт? Все и так было на мази. Все! Было! На! Мази! Отвечаю!
Опять сопли. Как так? Позвонить? Не буду. Да принципы, епт! А то? Я еще и право имею.

- Алло, привет, как дела?
- Дела как? Да как дела? Какие у нас тут дела, сепаратизм, налево и направо да и только. – что я несу, придурок? А что нести? – укропов нет, но колорадов и ваты хоть отбавляй, так и хочется немного все это укропом или хотя бы петрушкой присыпать. – блин, шо за фигня, бугорок, пятнышко, вы де? – Михе руку оторвало, Лехе ногу, Бене голову. Но Лехе и Михе ладно, они задрали своими пьяными глотками мне вату в уши забивать. Но Беня всего лишь свое пьяное жидовское любопытство решил потешить. Итог – голова с плеч. Так в принципе, жить можно, если сильно не заморачиваться. Писаю какаю, как в армии по расписанию, пока тихо. Дохлым на толчке зависнуть, вроде как не в тему, хотя уже пофиг, просто в привычку вошло. Привыкли все быстро, особо не жалуемся. Пиво, правда, российское говно. Честно сказать не только пиво. Много не выпьешь, даже если сильно, даже если два литра в бонус, прямо перед рылом. Водка тоже не ахти. От скуки сдохнуть можно – Путин с крымским мостом через ночь снится.
- А я в Киеве…

Пшшш, еблысь.
Вот и поговорили. Телефон под кирпичом в пластиковый мякишь. Ебало в бетоне, мимическая рожа, беспесды. Ю-ю-ю-ю еблантысь. Пора делать ноги, подвальное койко-место греть. Сегодня не поспишь, сегодня не поспим, сегодня… Номер, не помню. Ее номер, в пластиковый мякиш, бля!
Как вы заебали, туда- сюда свои ебанные грады метать, ебанные укропы, ебанная колорадская вата. Когда же вы, сука, себя перемочите, когда сука? Ебнете уже друг по другу ядерной хуйней, чтобы раз, чтобы наверочку, чтобы без пизды, всех в мясо, без криков, без жалости, без сраных идей! Ненавижу вас всех. Ненавижу укропа, ненавижу колорада, ненавижу Пороха, ненавижу Путина, собственными руками придушил бы Захара и Яроша!
- Ты чого сынку? Чому так крычиш?
- Бабуля, а где твой дедуля, который жить не может без твоих бугорков и пятнышек?
- У хати залышився, каже я вид фашистив не ховався, а вид цых блядей и подавно, а вид якых блядей я так и не дочула, швыдесенько сюды побигла.
Мораль, блядь? Да хуй вам. Спите пока спится, ешьте, пока естся, ебите пока ебется и не дрочите себе мозг всякой хуйней. Да и не забывайте, что пятнышки и бугорки в один прекрасный момент могут послать вас на хуй и съебаться. *#беспесды*, отвечаю.