|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Солнечный вечер
Солнечный вечерАвтор: Парк Только люди вышли из подъездаСразу я хотел туда войти, Но на небе солнышко воскресло, Пережив все прежние дожди. Нет причины больше укрываться За бетоном бледным и сырым До лабаза что ли прогуляться За горячим ласковым спиртным. И потом лишь словно за солому, За лучей хватаясь частокол, Мне доплыть останется до дома, Куда славно сразу не вошёл. . Теги: ![]() 11
Комментарии
#0 23:33 30-04-2017Седнев
Вспомнилась митяевская "Лето это маленькая жизнь" про поезда.... бетонные, бледные и сырые Нет нерва. Типа "Мне звезда упала на ладошку..." Про подъезд совсем непонятно. Кто куда вошел или вышел? Нет нерва. Типа "Мне звезда упала на ладошку..." Про подъезд совсем непонятно. Кто куда вошел или вышел? Нет нерва. Типа "Мне звезда упала на ладошку..." Про подъезд совсем непонятно. Кто куда вошел или вышел? Извините за трипл, до магазина я доехал и вошел, и вышел, гг Дольский, похоже, в говно, как и автор стихотворения про Солнечный ветер. Я не осуждаю. САм такой. Коряво, но славно написано. Про частокол лучей - хорошо. + Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|

