|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - О себе
О себеАвтор: diagnose
[ принято к публикации 10:18 16-06-2017 | Гудвин | Просмотров: 1372]Писать не ленясь. Два листа А4 Быть честным, а главное настоящим В своей гладковыбритой, новой квартире. Я обещаю, не исчезать без причины Из электронного полупространства И знать наизусть твой несложный мобильный Чтоб ты не смогла лишний раз волноваться. Я буду писать, как проносится лето Как осень стучит дождем в подоконник Как скажем зимою, все теряются где-то Как вечно весной матерится садовник. Писать про друзей, от которых ни слуху Писать про подруг, растолстевших к весне Писать сквозь хандру, меланхолию, скуку И самое главное – не писать о себе. Теги:  1 
Комментарии
обо мне ей тоже напиши, хули уже мелочиться Муть "И самое главное – не писать о себе." (с) Пиздец как поэтично и метко Начало вроде лиричное, типа того. Но под конец размер вразнос пошел серьезно так. Не. Скучно. И, это, Вики говорит, что "Подоконник — конструктивный элемент окна, его горизонтальная внутренняя часть." Осень может по нему стучать только в том случае если окно открыто. И с размером Лев правильно заметил. Тут вики устарела, Коль. Вообще, канешно, то что снаружи называется отлив, но у моего соседа снизу там реальные подоконниики. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
напишу как дрочит дворник
на твоё нагое фото
что пихнул в мусоросборник
напишу про скотовода
про подругу напишу
что ебётся с ним бесплатно
про себя не напишу
смс-ку слать накладно