|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Улыбка.Улыбка.Автор: Путник Она,лишь, просто улыбнулась,Случайно,встретившись в пути, И в сердце все перевернулось, Такой, ведь, больше не найти. Что это, женщин феромоны, Нас заставляют ум терять, Влюбился, такова природа, Одно желание -другом стать. Теги: ![]() 1
Комментарии
#0 18:10 02-08-2017Финиcт Я.C.
ну да.. правильно... друзей не ебут же.. гг два в адном- это прикрасно! Что-то тут автор с запятыми перемудрил. и "феромоны" с "гондоны" лучше было бы рифмовать, не с "природа", гг . от первой строчки выпал в астрал, дальше не осилел Кароче тещу шпилить нельзя каг бы, даже если очень хочется С хорошим а августом,господа.дождались лета.Спасибо за рубреку..остальное издержки.август это как вечер воскресенья. Она, его, видала, тоже, Случайно, шел, наперерез, Его, она, за, запятые, Рукой, схватила,брюки, чрез, Там, у, него, две, запятые, А, вместо, третьей,точка, да, Ах, вы, желанья, золотые, Ах, ты, заветная, песда! с запятыми - пиздец пиздецкий Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|


