тот, кто счастлив, тот стихов не пишет,
при любви и жизнь не натощак,
ведь она - сытнейшее из пиршеств,
а стихи от голода строчат.
Счастье не едят с ножом и вилкой,
тут не до стихов, какая муть,
рухнуть в сено - кисти на затылке
и с улыбкой глупою заснуть....
Я шагал, молодой и кудлатый.
И была моя поступь легка.
- Никогда нас не сравнивай с ватой!
Попросили меня облака.
Кто-то мудрый смотрел из дубравы.
В поднебесье прокашлялся гром.
И прервали молчание травы:
- Нам не надо сравнений с ковром!...
*наставление для начинающих поэтов
Мне приснился вчера муравей
Что ползёт по какой-то трубе
Будто сам я, при этом, еврей
Но при этом живу я в избе
А ещё мне приснилась жена,
Со звездою приснилась, во лбу
Но во сне она стала вдова,
Я ж лежал, неопрятный, в гробу
А сегодня приснился мне стол
Будто стол этот был как живой
Но его я не ставил на пол,
А держал над своей головой
Я его продержал до пяти
А под утро он мне вдруг сказал:
"Можешь нахуй тепе...
А ЧТО ЗА... ?
Не знаем собственной души мы.
В свою, к примеру, углубясь
Я нахожу в ней ширмы, ширмы.
А что за ними? Пыль, да грязь.
Мой мир на рамочку планеты
Натянут, на манер холста,
А разорви картину эту,
Что там за нею?...
Но снится - Шырь, леса, поля..
Лечу, а в клюве бьётся свёрток,
И матерится, сукабля