|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - Балконы
БалконыАвтор: Парк
[ принято к публикации 23:46 06-02-2018 | Лев Рыжков | Просмотров: 1159]Сходя с проторенных дорог, И озирают томно,сонно Мир,расположенный у ног. Одним врываться неустанно Горящим взглядом в небеса. Близка им райская нирвана, Родна им музыки краса. Другие почивают в прозе Житейской,где почти зачах Мозг на всегдашнем передозе Печали в чувственных очах. Они все вышли из народа И сами собственно гнарод Их манит воздуха свобода, Квартиры спёртость не зовёт. Теги:  1 
Комментарии
#0 23:47 06-02-2018Лев Рыжков
Прекрасно все. И очи, и "квартиры спертость", и "гнарод". Шаня немедленно возмутится Глубоко. Красива - удобна - знакома - близка - родна. why not? Парк у на какого пола? спёртость решила Еше свежачок Про что стихи твои? Про невозможность счастья.
Про то, как по ночам страдают соловьи, Как жизнь и ты любил, в ней принимал участье, И бабочек сачком с Набоковым ловил. О том, как вниз летел, (запутывались стропы), Как нëс свой барабан в день майский на парад, И как из невских вод всплывал тритон Петрополь, И как потом отверг он имя Ленинград;...
День был не то что лилово прекрасный. Его вообще, походу, не было. Солнце не выныривало из-за горизонта. И не заныривало обратно. Там вообще ничего не было!
И вот в этом безмолвии и "бездении" жил был Пакша. Но Пакша любил Ксюшу. А Ксения была в секте Дикого Пегаса.... В четырëхярусном величии
Дремал гигант-красавец тополь. Полдюжины, с таким обличием, Двора составили акрополь. Дождинки-слёзки спят алмазами В листочках медных и зелёных. Дома усадебок помазаны Всепроникающий озоном. Приюты старых литераторов В том, позатом прошедшем веке....
Собирая на ниточку дни бесполезные,
Как опавшие желуди к детским забавам, мы приносим их в жертву безжалостной бездне - нашей лживой судьбе - удовольствуясь малым. Если мерить всю жизнь, то какое мерило за исходник возьмем? Все стандарты двойные.... Владимир Маяковский, я сегодня займу
У вас ритм сердца, волнением учащенный. Сегодня покидаю безнадежности тюрьму, Не буду молиться ни на какую икону. Не Пушкин, не Пастернак, и не Бродский… Тома их я не потревожу на полке. Пробегусь по синкопам лестниц московских, Сорвусь с острия Останкинской иголки.... |
