|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Школа креатива:: - Поэту следует страдатьПоэту следует страдатьАвтор: Йенс Тилва ®
[ принято к публикации 23:57 10-11-2018 | Лев Рыжков | Просмотров: 1643]Прикончу овощи с лососем, Вступлю в штиблеты босиком, Накину плащ и выйду в осень. И мрак, и слякоть не беда, Плевать, что холодно и поздно. Пойду неведомо куда, Блаженно улыбаясь звёздам. Осенней ночью город тих, Исполнен мира и покоя, Лишь ветер стонет, словно стих Неотшлифованной строкою. А вот и дождь. Привет, родной, Поведай мне свои секреты. Гляди, вообще полил стеной… Все насквозь вымокли штиблеты. Что ж не сиделось-то в тепле? Какого, извиняюсь, хуя С тупой улыбкой на ебле Попиздовал я в ночь глухую?! Мудак! Припиздок, сукаблядь! А впрочем, жизнь права, паскуда. Поэту следует страдать, Вот и лежи теперь с простудой. Теги:  19 
Комментарии
#0 23:57 10-11-2018Лев Рыжков
Полезный стишок. Лечись воткой. Т.е. водой, но со спиртом. + У нас тут такое случилось, Прям в киевском парке. Ваще!!! Не глядя на холод и сырость, Там бродят нудисты в плаще. ++ ... На ногу босую штиблеты, И под плащом нет ничего. Пиздят, что все они поэты - Мы вам поймали одного. Мудак! Припиздок, сукаблядь! А впрочем, жизнь права, паскуда. Поэту следует страдать, Лови вот простатит с простудой. Лови отит и тонзиллит, И вот бронхит - лечи, не ноя. А будешь ныть - и гайморит, тебе подкину. С геморроем. Хорошо. Атлично! Каверисты жгут зачотно. Плюс нечетая. "Блаженно улыбаясь звёздам." - я бы не здержалса от "Куда-нибудь навстречу звёздам" - жощще и романтичней. "Все насквозь вымокли штиблеты." - неуклюженько, особенно "нАсквозь". Можно проще - "И промочил мои штиблеты", или сохранить все слова но ударение подправить - "Насквозь промокли все штиблеты" или с паэтическим переподвыпертом - ""Промокли наизусть штиблеты". я попёрся как мудак не надевши лапсердак ночью в ливень проливной, да ещё как лох босой. Заработал гингивит, и простуду, и бронхит, геморрой и простатит, гайморит и синусит, гонорею даже блять и сифак, ебёна мать Я отправился гулять Босиком, Прохватило, сцукоблять, Сквозняком. Я лежу и кашель прёт Изнутри, А на градуснике, йопт! - Сорок три. Нету шансов - говорит Доктор, гад. Грипп, ангина, гайморит... Так-то, брат. Упадёт на крышку ком, Охнут все... Не ходить мне босиком По росе. Попиздовать за бутылём Ещё куда ни шло поэту, Нет,за простудою идём Как мудаки по белу свету. бгг, вспомнил как однажды пришел домой в одном штиблете. скорее всего, таксист пидар. спс Йенс, хорошее, в принципе, воспоминание Ровное стихотворение, но без изюминки #7 все напрочь вымокли штиблеты, ещё так можно. а вот от улыбки блаженной отказываться низя, онаш потом в "тупую лыбу" превратиться должна, тут никак иначе. другое дело, што я забыл эту строку изобразить как "с тупою лыбой на ебле", ну да это мои проблемы. пасибо, зиндан. а так же мерси всем прочим каверистам-юмористам, что не забывают. и кто просто зачёл. дай вам бог здоровья ваш Йенс Хорошо Безусловно ахуительно Еше свежачок *наставление для начинающих поэтов
Мне приснился вчера муравей Что ползёт по какой-то трубе Будто сам я, при этом, еврей Но при этом живу я в избе А ещё мне приснилась жена, Со звездою приснилась, во лбу Но во сне она стала вдова, Я ж лежал, неопрятный, в гробу А сегодня приснился мне стол Будто стол этот был как живой Но его я не ставил на пол, А держал над своей головой Я его продержал до пяти А под утро он мне вдруг сказал: "Можешь нахуй тепе... А ЧТО ЗА... ?
Не знаем собственной души мы. В свою, к примеру, углубясь Я нахожу в ней ширмы, ширмы. А что за ними? Пыль, да грязь. Мой мир на рамочку планеты Натянут, на манер холста, А разорви картину эту, Что там за нею?... Ёбнувшись в подъезде о ступени
О бетон рассёкши праву бровь Эдак, поднимаясь на колени - Песню сочинил вдруг про любовь! Капли крови капали под ноги Капали на рваные штаны, Мне б позвать соседей на подмогу, Только не придут они - увы И добравшись раком до квартиры Тряпкою зажав на кухне кровь - Чувтсвую, в мозгах гремят мортиры - А ещё.... Строчки поэзии снов
Ткани душевной сродни — Нет в них корней и основ, Где-то за гранью они. Тропкой случайных побед, Частых негорьких утрат Шёл в неизвестность поэт, Сны оживляя с утра. Стих зарождался и рос Рябью от канувших слов, Лодкой из маленьких проз, Цепким под воду веслом, Птицей взлетал к облакам, Камнем врезался в зарю, Тёк — за строкою — строка — Сном янтаря январю.... |
