|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Спите, люди!Спите, люди!Автор: Шаня Помазов
[ принято к публикации 01:04 24-05-2019 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1169]И поэты, с дряблыми плечами, пишут про любовь стихотворенья Ночью раздражение коровье - у людей, собак и насекомых Совы занимаются любовью, низкими инстинктами влекомы Громче всех не спят ночами шлюхи, и ещё не спят милицонеры Ночью проституток кормят ноги , те что при погонах - слишком нервны Вот не спит писатель - пишет, сука! Графоман, с врожденным убеждением Типа, блять, испытывает муку, типа - опьяненный вдохновением Спите, люди! Умоляю, спите! Что вы там ворочаетесь ночью?! Сновиденья мир не пропустите, будет всё значительнее очень Пьяные не спят - но эти ладно, плохо им от выпитых напитков Богачи не спят - так им и надо, средь купюр и платиновых слитков Все же остальные - Будьте дОбры. Засыпайте! Спите на здоровье! Если нет подушки, вот полено - нате, подложите в изголовье. Теги:  4 
Комментарии
Да доброе такое послание к людЯм. Спасибо тебе, Шаня - Бох. YjНо Бох хуйню написал в этот раз. минус Спите люди, люди спите Шане мОзги не ебите Он толантлевый поэт Саченяет вам сонет Как по мне, так прекрасно О, спасибо тебе, Шаня, на добром слове как-то общо для Шани.. ни имён ни фамилий ни проникновенных отсылок к гоголевской Шинели Да уж, написано "в несвойственной мне манере" (с) Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|
Протыкаю палец в углубление
Чувствую, что свежее говно
И пишу говном стихотворение...
Жалко что вонючее оно