|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - О счастьеО счастьеАвтор: Васёк
[ принято к публикации 13:57 20-07-2019 | Антон Чижов | Просмотров: 765]Счастье спит под прозрачным стеклом. Прикопала его так давно – ты со мной, И чужим не касаемо злом. Не найдут его леший и баба-яга; Не коснётся ни волк, ни змея; Не зальёт его дождь, не придавят снега, А убьёт только злоба моя. Не спасут его деньги и чары чудес, И бетон городов, и гранит - Только русский бескрайний нетронутый лес Наше счастье для нас сохранит. Не коснусь я его в суете дней и лет, Только лбом – давней памяти плит. А другим я скажу, что его вовсе нет. В тайнике пусть, сохранно, лежит. Только редко пройду по заросшей тропе, Мимо памятной этой сосны… … В мае том соловей полупьяный нам пел О восторгах любви и весны. Теги:  -3 
Комментарии
#0 20:49 20-07-2019mayor1
Криво, но пиздато. "Только русский бескрайний нетронутый лес Наше счастье для нас сохранит." - именно так и только так! Все быстро обратно впрероду! Чуть не тыцнул плюс но 2 нижние строчки убили нахуй всякий интирес. Хотя минус не ставлю тож. Лес спас. Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
