Кувшин

Автор: Файк Кошмарный день взирает на меня,
Надтреснутым кувшином воду лья,
Но не вода в кувшине, а хуйня,
И, может быть, что даже малафья.

И не кувшин то, может быть, а стол,
И он стоит, топорщится как еж,
Торчит торчком, как будто это кол,
И он остер как самый острый нож.

Я не хочу и знать, что будет с ним потом,
Пусть выгнется, с него же может стать,
А, может быть, он станет долотом -
Неважно как придется называть

Того, что есть, или чего, иль что
Лежит, стоит и крутится в изгиб,
Наполнен он до края иль пустой -
Там темнота и не видать ни зги.

В кромешной мгле надтреснутый кувшин
Все льет и льет на землю малафью...
Напрасно все, не всходит ни души,
И капли сохнут на обветренном хую.