|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Двери закатаДвери закатаАвтор: Сергей Померанцев
[ принято к публикации 07:40 31-01-2020 | Антон Чижов | Просмотров: 684]Тот край, где жил я, но порой Закат мне открывает двери В утраченный Египет мой. Лазурь небес над пирамидой Под вечер свой меняет цвет, И старый Сфинкс, видавший виды, В лучи закатные одет. Предчувствие мне душу греет,- Я понимаю, что опять, Встречая сумерки, сумею Через века вернуться вспять. Когда гляжу в лицо пустыни, На запад, где ладья богов Небесный свод вот-вот покинет, Спадает с прошлого покров. Душа, пронзив тысячелетья, За горизонт мечты летит Туда, где Ра-Горахти светит Царям эпохи пирамид. Костёр вечернего заката Воспоминанья давних дней Во мне рождает о когда-то Ушедшей юности моей. В стране богов и фараонов, Краю святилищ и гробниц Я точно так - заворожённо Ждал откровений от зарниц. И свет мистический вечерний С очей срывал мне пелену, Чтоб на другом конце Вселенной Увидеть древнюю страну... Теги:  -2 
Комментарии
Еше свежачок
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
Неба утреннего прохладный параллелепипед. На балконе цветов петуний смятенный парламент. Воздух призвуками щебетаний чьих-то пропитан, Нисходящей росой, и тепла земного парами. Аргумент самый важный в любой из жарких дискуссий - Выразительное огромного града молчанье.... |
