|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Двери закатаДвери закатаАвтор: Сергей Померанцев В тысячелетиях потерянТот край, где жил я, но порой Закат мне открывает двери В утраченный Египет мой. Лазурь небес над пирамидой Под вечер свой меняет цвет, И старый Сфинкс, видавший виды, В лучи закатные одет. Предчувствие мне душу греет,- Я понимаю, что опять, Встречая сумерки, сумею Через века вернуться вспять. Когда гляжу в лицо пустыни, На запад, где ладья богов Небесный свод вот-вот покинет, Спадает с прошлого покров. Душа, пронзив тысячелетья, За горизонт мечты летит Туда, где Ра-Горахти светит Царям эпохи пирамид. Костёр вечернего заката Воспоминанья давних дней Во мне рождает о когда-то Ушедшей юности моей. В стране богов и фараонов, Краю святилищ и гробниц Я точно так - заворожённо Ждал откровений от зарниц. И свет мистический вечерний С очей срывал мне пелену, Чтоб на другом конце Вселенной Увидеть древнюю страну... Теги: ![]() -3
Комментарии
Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |


