Крылья родины

Автор: Кнут Изад Угля лопату бросил в топку,
Развёл в котле побольше пар,
Дозором посмотрел на кнопки,
Пошире распахнул ангар.

Ручной заточки наши бомбы,
Блестят как копья на ветру,
В последний раз проверив пломбы,
Тосолом двигатель протру.

Ведь мы пилоты знаем точно,
В бою, чтоб не было проблем,
Машины просят сверхурочно,
Ремонта разных микросхем.

Команда от винта! А значит,
Отдать швартовые концы,
Нести урон тылам и дачам,
Где окопались стервецы.

Сверкают жерла бомболюков,
Винты вращает коленвал,
Радист антенной ловит звуки,
Арбат за нами и Урал.

На цель заходим раньше срока,
Чтоб прежде поквитать врагов,
Как рой шмелиный из осоки,
Обрушим мощь своих штыков.

До пола утопив гашетку,
Рванул ручник, свалив в пике,
Да так что вжало в табуретку,
Меня блином в штурмовике.

Пройдя на бреющем полёте,
Побрил зенитки как прыщи,
В своём валяются помёте,
Ну словно в поле овощи.

Винтами стал рубить пехоту,
Что бы не тратить пулемёт,
Так израсходовал всю роту,
И горстку раненых, не в счёт.

Тут из за сопок, что под боком,
Свирепо, подло, со спины,
Напали из засады «Фоки»
Со всех фронтов его длинны.

—У нас потери! Я прикрою!
И гильзы кончились назло,
А Мессершмитты ходят строем,
И бьют, как мокрое бревно.

От эскадрилии эскадры,
Остался только эскадрон,
Так густо поредели кадры,
Забрал их вражеский патрон.

Но мы не струсили не пяди,
Хотя изрублен фюзеляж,
Нам предстоит в небесной глади,
Идти в последний абордаж.

Наш командир рождён прихватом,
Застал ещё Бородино,
Служил царю простым солдатом,
Гусар летучих, как в кино,

Сказал он нам, — ну что же братцы!
Кто к нам домой придёт с винтом,
Тот от винта погибнет вкратце,
И раны повязал бинтом.

Свой ероплан направил в гибель,
Где гущи боя кипяток,
Пегасом он удары сыпал,
Как в наковальню молоток.

Он взмыл стремительным домкратом,
И рухнул наземь тоже им,
И похоронен был лопатой,
Как в назидание живым.

Мы дирижабль взяли боем,
Очистив палубы отсек,
Врагов рубили и кололи,
Всего до тыщи человек.

От сокрушительной победы,
Пьянило головы всем нам,
Медали выдали к обеду,
И боевые триста грамм.

Помянем павших хлебом, солью,
Всех винтокрылых сыновей,
Вы в сердце запеклись любовью,
С воздушных не придя полей.