|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Здоровье дороже:: - Запускали голубейЗапускали голубейАвтор: Вавилен Гламурский Дети запускали голубейв небо невозможно лютых красок, под ногами их асфальт грубел, и въедался, до предела ласков, каменною дрожью бытия в тихого не-я предначертанье, радиоантеннами цеплял старый дом взмывающую тайну. Голуби летели между строк, путаясь в тоски нелепых прутьях, их, несчастных, в пустоту несло – в плоть, в неисправимой бездны будни. Расчехляйся молодой порыв: до костей, до преисподней зримой, будем в небе ямы взглядом рыть – неслучайны будущности ливни. Запускали голуби в детей: когти, клювы, гнев гортанный птичий; так ложилась под ноги им тень - жизни неуловленной добычи. Теги: ![]() 5
Комментарии
#0 01:39 05-07-2021Седнев
Сумбурненько По моему дети просто напердели, а автор каких то голубей увидел #1 ви б знали, из какого сора, и из какого пирдежа, касаицца паэта взора снов Голуби летят над нашей зоной Что за лютые краски? Еше свежачок
На пруду без шаловливых виски Опьянела пара женских глаз, От которых срочно по английски Лодка сгинуть милому не даст. У мужчин на суше выше крыши Появиться может много дел Пропищи ты только тише мыши, -Может ты жениться расхотел?... Жена знала. Давно знала. Смотрела молча, как я застёгиваю куртку, хватаю ключи — будто ухожу в рейд. Спрашивала только:
— Во сколько?.. — и сразу отводила глаза. Она всё давно поняла. Не дура. Чувствовала — между нами есть она. Видела, как я поглядываю на часы, проверяю телефон — будто жду сигнала.... В задумчивости режа круассан
Который стал от времени развратен Почувствовал я вдруг и осознал Что в жизни не нашел я свой фарватер Что чайка, или может быть баклан Не сели мне на киль, или фок мачту И нЕчего мне слать на инстаграм Поскольку мои фото неудачны Но выпив водки я повеселел И даже где-то вообщем полегчало Внутри промиллей грянул самострел, В артериях привычно застучало "Переменить", на слово "Перепить" Я заменяю слишком регулярно Шекспиро...
Хорда косого
взгляда дождя не меняет сути. Гланды вырезав, перестанешь сипеть. Любовь накапает в кофе немного ртути. И ты, прекращая видеть, начнёшь смотреть в себя, вырванного с корнем из неба тех зеркальных окраин....
Инга
Память моя — не вереница дней, а ряд освещенных окон, за которыми движутся тени былого. И самое яркое, самое мучительное окно — то, в котором является мне Инга. Я увидел ее на сибирском курорте, название которого, полагаю, давно уж выцвело, как старая этикетка.... |


