Йося

Автор: ЗГМ Хуёк Сегодня Йося Бродский правит бал,
Дымя цыгаркой, в мятом пиджачишке.
Он поэтические ладит книжки,
Всё остальное, вобщем-то, ебал.

Он голову к груди жены прижмёт,
Похожую на мячик для футбола.
Дельфиньей тушей движется гондола;
В любовной качке свой верша полёт.

За облаками стынет Ленинград,
Шпиль крепостной там прячется в гандоне.
Кораблик ночью над Невою стонет,
Вот-вот он кончит десять раз подряд.

Почем поэта нынче стоит дар?
Нью-Йорк, Венеция, прибой - на сдачу.
Купить не хватит в Комарово дачу,
Стихи - не очень ходовой товар.

Строфой шагая, как грядою звёзд,
Через Вселенной вспаханное поле,
В полупоклоне (так, чуть-чуть, не боле),
Глотает клювом рифмы, словно дрозд.

Не легкомыслен в жизни он, отнюдь.
Мир громоздится страшно, монструозно.
Но в ритме строк не так уж всё серьёзно,
Чуть иронично стоит лишь взглянуть.

Грехи его запомнит кондуит.
Но мага палочка волшебна, многогранна.
«Уж то-то Рыжий…» - молвит с неба Анна,
Пока он на Васильевском стоит.

«Ужо тебе…» - он вторит, как Евгений
Безумный, глядя на портрет вождя.
Вожди всё то же до сих пор пиздят.
Он шлёт их нахуй. Ведь на то и гений.

© Васёк Настырный. 14 июля 2021