Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - Он между нами жилОн между нами жилАвтор: кусок говна Он свалился с Луны. Это литкаторжанин.Страшный вопль Каллиопы и внук Мнемозины. Это светлое стёклышко меж витражами. Как плоды, он кометы ссыпает в корзины. Это жертва божественного геноцида. Это мавр-эмигрант. Дездемоны проклятье. В полшажочка находится от суицида. Человеком прикинется, чтоб подыграть вам. Он скворцом пропоет свою песню навзрыд И заест пирогом, что с начинкой ореха. Он, как феникс, сгорает, никак не сгорит, Путь короткий его от успеха до смеха. На него налетает толпой саранча. Эти звери прожорливы и многокрылы. И по нём запоздало зажжётся свеча Над прорубленной общей промерзшей могилой. Теги:
![]() -1 ![]() Комментарии
#0 12:29 19-10-2021Лев Рыжков
Печалька. Про Ыбана? Похож! #1 Тебе бы всё про Ыбана… А про Осипа Эмильевича не хочешь? #3 за намëк спасибо. Между мной не жил. Поэт великий(Мандельштам) . Ты то хули мечешься? Ой, Витька. прочла "от упрёка до смеха..! хз отчего. мне понравилось, нерв есть и это вот ""полшажочка до суицида" - сочетание как бритвой по глазам т е охуенно #4 Так, по-твоему, поэты разделяются по литсайтам, издательствам и странам? А я так думаю, что они все между нами жили и живут: и Мандельштам, и Бодлер, и РК, и Штирлиц, и Белкина, и Орлуша, и Вера Полозкова, и Евтушенко, и Булат Окуджава, и Уолт Уитмен, и Мицкевич, и Пушкин. И «мечусь» я, потому что «саранча» довела Мандельштама до сумасшествия и смерти. Но, понятное дело, что кому-то на это всё насрать. Еше свежачок За мной наблюдают четвертые сутки.
Я маскируюсь, но близок к провалу. Живу, со среды , в трансформаторной будке. Пока адекватен (спасибо бухалу.) Они прилетели с далекой планеты. Не наши. Иные. Ну, словом - чужие. Я им не открою земные секреты.... Отбирать у женщины цветы Не дарить! — обратное движение: Вместо почитания — унижение, Оскорбления — вместо доброты И с утра не кофеёк в кровать, Не глазунья сочная с беконом — Хуй тугим украшенный гондоном Что с ним делать?... Достал бабла, оно и ладно
Пошёл купить себе коньяк Его купил, но путь обратно Я не могу найти никак Я шёл какими-то путями, По тем что сроду не ходил, Окован мозг мой был цепями, В глазах - то марево, то дым Безмерен час перед закатом Безрассудителен тот час Беспрекословное "не надо", Нет до и после, есть - сейчас Я думал что я просто умер, Вот так вот шёл и занемог Но кто-то сбоку надоумил, Мне как бы кто-то вдруг помог Пришёл домой.... В марте спиздил я бочку эфира,
на заброшенном шлакозаводе. Стал поэтом, похлеще Шекспира. Сру стихами - о пьянстве, природе. А в апреле хорошие люди, "подогрели" травой, бутиратом. Позабыл я, до мая, о блуде, ощутивши себя вдруг Сократом.... |