|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Бог берёт поэта....Бог берёт поэта....Автор: кусок говна
[ принято к публикации 21:24 19-12-2021 | Лев Рыжков | Просмотров: 832]И выдавливает звуки - Смесь раздумий, рифм, метафор. Потерпи! Ведь ты же автор. Вон, поэзия видна! Только б не было говна. Происходит не без боли Пенье это. Но без боя Не сдавайся! Ну же! Ну же! Из себя стремись наружу! Наизнанку! Эдак, так ли, Вымучай себя до капли! Ты не дама-недотрога. Ты неблизкая дорога От небес и прямо в сердце. И тебе не отвертеться От счастливой этой муки Это звуки. Просто звуки. Ты элита. Даже каста. Тюбик ты, в котором паста. Ты далёкий райский остров. Ты самоубийца просто. Теги:  2 
Комментарии
#0 21:25 19-12-2021Лев Рыжков
Неплохо тащемта. Как будто посрал + Бог берёт поэта в руку, Жмёт.. Ни капли смысла, сука! Ты - поэт козырной масти. Ты - элита. Даже Кастя. От счастливой этой муки Иногда родятся внуки Так взлетай же выше елей! Шарик ты, в котором гелий. Наизнанку эдак, так ли Извернись же, птеродактиль! Птеродактиль Василий - что-то из детских комиксов про динозавриков. Почётен статус и весьма высок: Ник Ник ты. И поэт Васёк. Не ,Ну понятно,что поэт это типо нех собачий Еше свежачок Вольтер, конечно, пидорас. Об этом писали ещё его современники. На стенах. Да и везде, где только можно было писать. А Вольтер и в ус не дул. И никому ничего объяснять не собирался. Идёт однажды Вольтер по проспекту 33х Еврейских эмиссаров и думы думает.... Настигло и нас выгорание.
Костра не осталось и праха. Сквозит в переулках сознания Из юности памятный запах. Пропахло метро креозотом, И пахнет в кадильнице ладан. Постель пахнет спермой и потом, А “Красный Октябрь” - шоколадом.... Мы с ней в очереди к ЛОРу познакомились. Она, осваивая технику глубокого минета, хуем гланды себе повредила, а у меня гайморит был. Совсем дышать не мог. Так как-то и сошлись на ниве личных проблем и непонимания со стороны второй половины. Хотя, я-то соврал, у меня никакой половины не было.... Вот ты смотришь на широкий волшебный мир, раскинувшийся перед тобой.
Вот ты вспоминаешь начало, начало той истории, которой никогда не было. Той истории, которой никогда не будет. О чем ты думаешь в этот момент: пронзительном крике чаек? Заснеженных вершинах, раскинувшемся внизу море?...
Сначала ты молишься много лет
Этой слепой суке музе Мельпомене. Потом отрываешь ей голову. Она черная, как нефть, и снаружи, и внутри. У неё вместо крови — нефть. Ты зажигаешь спичку, И она постоянно горит. — Да что же ты такое говоришь!... |
