|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Вращаются диски:: - Бетховен мой, пиши к своей ЭлизеБетховен мой, пиши к своей ЭлизеАвтор: Напополам
[ принято к публикации 12:40 11-04-2022 | Лев Рыжков | Просмотров: 670]Как ветер в соснах мачтовых шумит! Балтийский берег склонен к антрепризе... Волна с волной полночной говорит. В музыке есть комедия и драма; Она есть ключ к морали и мечте. Она оправа - драгоценной рамой привычно служит полной глухоте. Что этот мир - сплошная какофония; А в тишине - гармония земли. И мчатся вихрем огненные кони, как ноты сердца к пропасти любви. Теги:  -12 
Комментарии
#0 12:41 11-04-2022Лев Рыжков
Бреграздно. про Коней! Вчера в закате видел я Коня В разрядах молний, взрывах какофонии, Но понял - этот Конь не про меня, И дальше ждал сиреневого пони.. зачем бетховен ей строчил симфонии, и ухо направлял Элизе вслед? Он как-то видел - спаривались кони и от перевозбуждения ослеп. А тут Элиза шастает и шастает, и юбки так пленительно шуршат... ему шепнули: Лизка-то мордастая рельефами уж больно хороша. "Прохвессор" Лёва балует) это же чистой воды графомань!)) #3 смеялась от души...)))))) "и юбки так пленительно шуршат" (с) Он же глухой был!!! Или не на столько..?.)) #3 Бетховен страдал глухотой. а ослеп другой композитор - Бах У Баха была катаракта, после операции он ослеп окончательно. А Бетховен , как предполагают, оглох не то от отравления, не то от сифилиса, не от от привычки окунать голову в ледяную воду. последняя предполагаемая причина его глухоты - дефектный ген. Хз, может потом ещё чего придумают. Но Бетховену похуй - он и глухой музыку писал на века. Ну и Бах - это Бах. про стих промолчу. #5 вот-вот, я и говорю, что даже слепые и глухие писали на века. А наши современники вроде слышат, а пишут... Дефектный ген? Это как у белых котов - глухие, бедняжки. Да и правильно, о чем говорить... Просто размяла перо. Не каждый же день шыдевры засылать)) У киллера во всех стихах про всякое старое тряпьё: Ленин, Бах, Бетховен, Басилашвили. Про Куклачева надо писать и про Михаила Кокшенова Тебе милей портянки, знаю, Седнев - ворчун и ретроград. Вот и пишу, смотри - стараюсь! Всё для тебя... а ты не рад. Бах и Бетховен - это вечность; Ильич с Басилашвили - ретро. Не застуди, прошу, "конечность", когда приспичит против ветра писать иль пИсать - как придется! Но в этом спец один Помазофф... Читать меня... что остается?!! Ну, что поделать - без экстаза ) Нет глупей занятия, чем писать бессмысленные каверы под своим же херовеньким стишком. Ты болеешь чем-то неизлечимым? Стара и одинока? Неужели так трудно почитать себя до отправки? Хорошо. Ты всё сказал. Продолжай один сидеть в своей загнивающей луже. И не распустится больше кувшинка. Музу забираю с собой. Ты испортил себе карму. 2/3 шла музЫка от тапёра Лермонтуши, в последней 1/3 осклизнуто в джазокофонию, но гармония вывезла, кони не огненные, а только подковы у них такие, спроси Феба Возьму себе бутылку "Миллера" И почитаю рифмы Киллера. До дна опустошен стакан, В душе играет Людвиг Ван... Играет Визбор, не иначе) Спасибо, Дмитрий! Еше свежачок - Девушка, какие у вас красивые глаза! (Предположение это было чисто гипотетическим, сказанным наугад)
Девушка повернулась, глаза её при этом расфокусированно смотрели в разные стороны. Один куда-то в сторону в хлам укуренной Ямайки, другой, приглядывал за суверенитетом Гренландии, чтобы на неё не покусились США или другие паразиты.... - Ты достойна похвал, выше всяких похвал, выдаёт нешутливое скерцо кривошипно шатунный коленчатый вал моего бессердечного сердца. Хоровод белоствольно-невинных берёз, между ними игривою серной ты кружишь. Я укурен, и свят, как Берроуз, сочиняя, как, в жопу, Есенин за строкою строку, и кладу на алтарь, и под ёлку кладу, словно Санта, принимаешь ли ты этот скромный мой дар- неспособен к нему буду завтра, потому как сегодня в крови алкоголь, но стремитс... Приезжай ко мне, я дам тебе в рот Приезжай ко мне, милая, чаще И свидания наши станут чуть слаще Приезжай ко мне, я дам тебе в рот Ты приедешь, а я в неглиже В огороде костёр, мясо, шампуры... И ты сразу поймёшь, ты же не дура Что готов я к соитью уже Там где ночью луна и звёздная пыль, Там стоишь на коленях ты и тихо сосёшь А Иран и Израиль - это всё ложь, просто ложь И единственно, только мой хуй и твой рот- это быль Если б можно было всё время д...
Дремучий волосатый бард
мне пел про «солнышко лесное». Великосветский перегар мешал с пленительной весною. Меня с купчихою сравнив - кустодиевской спелой грушей, был бард отчаян, смел и лих, и лился медом прямо в душу. На ум пришел Наум, прости!...
Его душа с улыбкою щербатой
струной дрожала на гитарном теле. Безвинно он по жизни виноватый. Но кто был виноват на самом деле?! Он вниз смотрел, искал причины, следствие... Все были незначительны, как повод. Поэзия, стихийная как бедствие, смела его в чужой февральский город.... |
