Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - золазолаАвтор: Корень Белкина как безуде́ржно сыплется песоксквозь шестипалый времени кулак, на ржавых чашах вечности весов - прах... между плах как невозможно мне саднит висок обычный день, обыденная ночь, и я, как тень, блуждаю между строк, а мне бы - прочь от букв, от слов, безумствую в столбцах, тюрьма моя, воссозданная мной, - пустыня без начала и конца, - зола-золой, а где-то мир ликует и поёт. народ лесной теплу и солнцу рад, пичуга переходит небо вброд - пьёт суррогат бездонных лужиц в пене облаков, вот дождь грибной шурует со всех ног, до нитки промочил и был таков - мчит на восток зарю встречать, смывая с крыльев сон у жаворонков, пестуя рассвет, как малое дитя и - на поклон - в рос цвет, хочу туда - но там не ждут людей, им места нет - оглохшим и незрячим, встречаю-провожаю журавлей и плачу... Теги:
![]() 1 ![]() Комментарии
#0 14:28 11-04-2022Лев Рыжков
Да, птичек жалко. Сыплется песок...но из кого Белкин нам в стихе не уточнил. Кто-то по стариночке письмо пишет, как февраль соплей чернил, что наплакал хитро-мудрый кот. Что-то там еще про воробьев было то ль у Пришвина (вот-вот!) то ль у Бъянки ... Белкин тоже клёв...!+ переходить небо вброд - очень поэтично. Но то, что она "пьет суррогат", как то диссонирует. #0 да похуй птички Беспонтовый кипишь какой-то. Может чего не понял. Встречаю-проважаю журавлей (с) ты это Натаха, с воробьями не здоровайся главное. А то ведь и они тебе удачи пожелают. Ты хочешь туда, где не ждут людей? Чё за место такое, или это не место, а локация. Хорошо + рос цвет литпрома главбуха любимая гамма, а последний квортрейн уйдёт в народ Зоны этапом в периметры Еше свежачок За мной наблюдают четвертые сутки.
Я маскируюсь, но близок к провалу. Живу, со среды , в трансформаторной будке. Пока адекватен (спасибо бухалу.) Они прилетели с далекой планеты. Не наши. Иные. Ну, словом - чужие. Я им не открою земные секреты.... Отбирать у женщины цветы Не дарить! — обратное движение: Вместо почитания — унижение, Оскорбления — вместо доброты И с утра не кофеёк в кровать, Не глазунья сочная с беконом — Хуй тугим украшенный гондоном Что с ним делать?... Достал бабла, оно и ладно
Пошёл купить себе коньяк Его купил, но путь обратно Я не могу найти никак Я шёл какими-то путями, По тем что сроду не ходил, Окован мозг мой был цепями, В глазах - то марево, то дым Безмерен час перед закатом Безрассудителен тот час Беспрекословное "не надо", Нет до и после, есть - сейчас Я думал что я просто умер, Вот так вот шёл и занемог Но кто-то сбоку надоумил, Мне как бы кто-то вдруг помог Пришёл домой.... В марте спиздил я бочку эфира,
на заброшенном шлакозаводе. Стал поэтом, похлеще Шекспира. Сру стихами - о пьянстве, природе. А в апреле хорошие люди, "подогрели" травой, бутиратом. Позабыл я, до мая, о блуде, ощутивши себя вдруг Сократом.... ![]() На холодном липком языке абьюза
Говорил со мной гусар в рейтузах. И из-под прокуренных усов Выползали сотни гадких слов. И шаталась я от стенки к стенке, А потом ударила коленкой Как учили. Прямо в муай-тай! И ушла, сказав ему: бай-бай, С днем святого, падла, Валентина!... |