|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - БлядьБлядьАвтор: кирыч
[ принято к публикации 10:16 28-08-2022 | Лев Рыжков | Просмотров: 826]Бурундуки. Где мы? В пространствах России. Нас оскор-блять не с руки, Правильны мы, чётки и сивы. Кислые "Ессентуки" После субботы заходят. Кто мы? Бурундуки. Яркие, злые на взводе. Если какая хуйня Из Казахстана залает, Мы не заметим, На днях Я говорил с бабой Раей. Ей 90 уж лет, Тихо в помойке копается. Слышь, ебанутый Отец, Это Тебе не прощается. Сорри, за рифму глагольную, Сор и засор в голове. Ёбнул тебя бы, помойная Тварь. Ритма и рифмы не будет. Блядь. Теги:  -2 
Комментарии
#0 10:16 28-08-2022Лев Рыжков
Яркое такое, тем не менее. Как у ветреной реки да стояли сундуки, и на каждом был ярлык: здеся вот сидит старик, тама будет всякий сор, а вот тут лежит топор. Баба Рая тоже тут, у нее весь круп согнут в околёсную дугу и молчит, ну ни гугу. Книгу из двухста страниц ветер рвет на крылья птиц, из читающих - Тацит... Баба Рая тут насцыт - в философию оне исторгаючи говне. я - хуйло залупоглазое Бурундуки они такие , ага + Носил мне вотку и фундук, мой друк, запойный бурундук. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
