|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Люди
ЛюдиАвтор: anton borisov Идиот, не пойти на фабрикуИдиот, не учиться музыке Идиот, не смотреть в глаза тебе Идиот, ты уже замужем Идиот, всё с детства играться Идиот, в зеркалах любоваться Идиот, безразличье к нужде Идиот, идиот везде Идиот, идиот на фабрике Идиот, идиот в мире музыки Идиот, догнать тебя Индустриализация Теги: ![]() 2
Комментарии
#0 00:48 23-10-2022Лев Рыжков
Ну, такое. вполне себе тянет на манифест. идиотизм – стиль нашего времени. ибо уже запущен фатальный процесс развала сознания. идиотизм не так прост, как кажется. существует, условно говоря, тысяча и один оттенок идиотизма. лично я склонен к идиотизму тихому и ненавязчивому. будь идиотом, иди в ногу со временем. только не навреди. а если всё-таки навредил, то ни в чем не сознавайся. ибо слово «сознание» уже утратило смысл. Видимо, что-то личное. Возможно, в исполнении Пригова вполне и зашло бы Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|

