Город, жара...

Автор: Spilse Жара с хитрецой в этажах
с карниза -скок- на балкон,
извиваясь в зарных лучах,
допекает жаждой ворон.
В «мармелад» зачмокав асфальт,
проерошив пылью газон,
мерзлячую зимнюю рать
оставила без кальсон:
ни носков, ни чулок, – шорты
в «рай» бегут – к прохладной реке,
на метле лишь дворник упертый,
как чёртик на кочерге,
да, трамвай, исполняя график,
волочится на знойный вал,
золотом вспыльчивый трафик
Солнца его измотал.

Город будто безликий, -
не шелохнется листок,
улиц сонные блики,
будто удавов моток.
Эй, одинокий прохожий,
в пекле знойных витрин
с ликом красно-бульдожьим
беги, как из бани пингвин,
духоты задирая ласты
в кондиционеров студь,
беги, как из тюбика паста,
чтоб млея, совсем не уснуть.
В прохладу морей закинься,
в бор сосновый вгнездись,
там Солнца могучая линза
не испарит твою слизь.