Важное
Разделы
Поиск в креативах


Прочее

Вращаются диски:: - Девятый круг

Девятый круг

Автор: tyttifrytti
   [ принято к публикации 23:47  16-07-2025 | Седнев | Просмотров: 234]
Жизнь терпит наше панибратское обращение в силу своей христианской миссии к человечеству. Смерть придерживается веками отрепетированного протокола взаимоотношений с живой материей, то есть с нами. Традиции, черт бы их побрал. Но это запретная территория Бога. Не кощунствуй. Помни. Люби. Сейчас я нахожусь мысленно на нейтральной полосе.

Ты был, как смерть, неотвратим.
Как воздух, был необходим.
Как божество, был просто чудом.
Ты появился ниоткуда.

Тебя не стало четыре года назад. Для меня ты был жив до момента, когда я узнала о трагедии. Недостаток информации не освобождает от вины: я должна была почувствовать. Но я не чувствовала твое физическое развоплощение. Настолько сильным казалось мужское начало, что представить тебя в каком-то ином качестве было абсурдно. Аромат цветущего жасмина, рокот реки и прохладные поцелуи майского ветра на обнаженной груди под вековыми елями память уверенно представляет в качестве доказательств своей невиновности, апеллируя к совести. «In dubio pro reo».

Так небом было суждено.
Ты был мое в рассвет окно.
Ты был собой - девятым валом.
Ты был веселым грешным малым.

Ты был Луной в моем саду.
Ты убаюкивал звезду
в чистейших водах из глубин.
Ты был колодцем. Был моим.

Жизнь сплошная аллегория. Вы думаете аллегория смысла? К сожалению, бессмысленности. Что в конечном итоге приобрел ты? Вечность. Что потеряла я в момент истины? Время. Рукописи не горят, в отличие от их авторов. Ты же не желал участи фараонов? Быть забальзамированным в памяти гораздо эстетичнее. Кремация самый быстрый способ попрощаться с землей и встретиться с небесами. Мы не повстречаемся во втором круге ада. Отступников ждет девятый круг. Как писал Данте «Лишь мёртвая любовь в аду жива!”

Как ни странно, меня не печалит твое небытие. Метафизика любовных отношений основывалась не на светлой стороне наших личностей, а ныряла в темные глубины подсознания - в первобытные инстинкты и страхи. Два животных находят друг друга по запаху, желая согреться о другое тело. И между ветвями в ночном небе им светит холодная Луна, одинокая и бессмертная. Благословенное одиночество. Твоя страница в социальной сети превратилась в виртуальный мавзолей. Тебе продолжают писать знакомые, присылать цветы и оставлять пожелания бесчисленные женщины. Великий грешник, питавший страсть к храмам, ты предпочел бы быть захороненным в одном из них, как Казанова в церкви св. Варвары в замке Богемии. Но ты избрал иной путь: стал музыкой, которую я напеваю, прощаясь с тобой и собой - той тридцатилетней с худыми лодыжками и веселым смехом. Живой и наивной, не видевшей еще лицо смерти.


Тебя в пространстве больше нет.
И неизменен лишь рассвет.
Тебя развеяли в веках
по строчкам в прозе и стихах.



Теги:





0


Комментарии

#0 23:47  16-07-2025Седнев    
из дневничка как бы
#1 09:52  17-07-2025Az esm@    
Печальный эпилог великолепного романа. Романа не этого времени.
#2 12:44  17-07-2025Барагозина    
Тяжело, наверное, с таким словарным запасом наедине с собой. Чрезмерно высоко духовно о насущном
#3 14:25  17-07-2025Az esm@    
Иногда в крошечном прозаическом отрывке видишь целый роман, который возможно мог бы быть, что не исключено событийно был, но в знаково лингвистическом плане может и не был написан. Во всяком случае через сверхплотную интеллектуальную ткань повествования прорывается ощущение утраты, перенесенной автором, наполненная скрытыми аллюзиями, может к Данте, может к стихам Эдгара По.

Каждый знак здесь несёт посыл не ординарности, совмещённой с не побоюсь выспренности, с одарённостью.

#4 20:05  17-07-2025tyttifrytti    
#2 Зося, тяжело, верно. Смерть... она не то чтобы высокодуховна... Хотя, наверно, да. Как еще к ней можно относиться.



#1 не знаю как вас зовут, Az esm, спасибо!



Раз мне столько незаслуженных похвал, буду откровенна. Я отдаю себе отчет, что вполне ординарна, как автор и человек. Возможно, чуть выбиваюсь из привычных рамок. Теперь уже выбивалась. С некоторых пор я оглохла, как Бетховен. Не слышу музыку стихов. Как большинство граждан, которые далеки от поэзии и не являются ее поклонниками - не понимают стихи и поэтов. Всегда писала стихи на слух. А теперь не пишу. И прозу не пишу. Совсем ничего. Не знаю, поэзия от меня отвернулась или я отвернулась от нее. Буду ли когда-нибудь опять писать - не знаю. Пока у меня ответа нет.

#5 21:18  17-07-2025Седнев    
Это про физическую глухоту или про потерю поэтического слуха?
#6 11:14  18-07-2025tyttifrytti    
поэтически глуха
#7 11:22  18-07-2025Az esm@    
Неизлечимо болен

Не тот, кто на стоны щедр.

Не каждый, Кто глух, Бетховен.

Не каждый, кто слеп, Гомер.

Стрелка в часах-капля

Черной густой крови.

У смерти коса и грабли,

А у судьбы оковы.

Когда упадет капля,

Настанет время печали, -

А слезы давно иссякли.

А может быть, их украли

И скрылись неслышно хамы -

Такая у них работа.

У памяти горы хлама,

А между ними болота.

А у любви очи

Горят золотым светом.

Только они - волчьи,

Видишь ли ты это?..



Это стихи великой поэтессы Марии Беляковой. Но о том, что она такая чудесная поэтесса мир не узнает, потому что ему мало интересна поэзия( простите за часто повторяющееся одно и то же слово) как таковая.

Эти стихи сразу вспомнились, когда вы упомянули о глухоте в поэзии, в творчестве. Полно, милейшая. Главное счастливая судьба, господин великий случай.

А надуманные стихи или проза без горения души и проза не несущая ответов на вопросы которые может быть (ставит?) пред собой некая другая личность это графомания.



#8 13:58  19-07-2025RioLeteo    
@Az esm.

Конечно, обязательно же нужна идея. Желательно с вырванным сердцем. Нельзя же просто наслаждаться красотой.
#9 19:44  19-07-2025Az esm@    
#8 13:58 19-07-2025RioLeteo



Шарль Бодлер (Charles Baudelaire)



Красота



Перевод В. Брюсова





О смертный! как мечта из камня, я прекрасна!

И грудь моя, что всех погубит чередой,

Сердца художников томит любовью властно,

Подобной веществу, предвечной и немой.



В лазури царствую я сфинксом непостижным;

Как лебедь, я бела, и холодна, как снег;

Презрев движение, любуюсь неподвижным;

Вовек я не смеюсь, не плачу я вовек.



Я - строгий образец для гордых изваяний,

И, с тщетной жаждою насытить глад мечтаний,

Поэты предо мной склоняются во прах.



Но их ко мне влечет, покорных и влюбленных,

Сиянье вечности в моих глазах бессонных,

Где все прекраснее, как в чистых зеркалах.





#10 22:18  19-07-2025RioLeteo    
@Azm esm

Да я про реки, текущие вверх. Про поющие цветы. Про лунное затмение в полдень. Извините.
#11 22:27  19-07-2025tyttifrytti    
#7 Да, это современная поэзия. Ее писать ничуть не легче.

Красотой можно наслаждаться просто так. Без всякой высшей кровавой идеи. Если тебе доступен этот вид наслаждения.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
00:46  05-08-2025
: [5] [Вращаются диски]
Снова август на палитре,
Спаса Яблочного дух.
Словно захмелев с пол-литра,
заливается петух.
И горят звездой Давида
астры в космосе судьбы.
Все сады Семирамиды
грабят дачные рабы.
А подсолнух коловратом
апеллирует к зиме.
Жизнь всегда за мирный атом
на любом клочке земли....
01:33  02-08-2025
: [43] [Вращаются диски]

Формирование поверхности
Планируется завершить
В Год дохлого кабана.
Выпустить новые стада людей
На просторы руин.
Рассказать, как хорошо было прежде,
Пока отрицательный персонаж исторической хроники
Не совершил большую ошибку....
00:58  31-07-2025
: [3] [Вращаются диски]
Я наяву,
я наливаю в бокал эспрессо.
(Яна, давай, пока!)
Экспресс прибывает точно по расписанию.
Тощий, просаленный
(совсем не в форме),
еле залез на платформу.
Товарный, скорый? Фух, повезло.
Вези!

Электрич-кач-качается....
01:12  30-07-2025
: [4] [Вращаются диски]
Чтобы мир сотворить из крупинки 
Надо время, возможно года
Я мозгов свои две половинки,
Разделяю на "нет" и на "да"

Чтоб восторг поддержать вдохновеньем
Пью я пиво, а сверху коньяк
Потому как в минуты творенья
Без спиртного, ну просто никак

*40
Сорок лет....
14:12  25-07-2025
: [18] [Вращаются диски]
В этой истории боль - вряд ли брат стёб-
я в том аду просто вчера бывал:
там было очень плохо почти всё,
лишь в белом поле пепельный был бал.

Всё начиналось раньше – так жаль, что
я и стихов его почти не читал.
Он полусмерть пьяная....