|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - О ЧЛМ ДУМАЕТ ДОЖДЬ?О ЧЛМ ДУМАЕТ ДОЖДЬ?Автор: Васёк Лучезарный
[ принято к публикации 17:49 17-11-2025 | Седнев | Просмотров: 22]С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи. Потому-то с рифмовкой женской стихи, Как безумный поэт, по ночам бормочет. Как похож этот тихий дождь на меня! Недостаток, должно быть, в нëм дофамина. Потому-то ему не хватает дня, Чтоб напрыгаться в танце метафорином. Отдыхать по ночам ему не с руки. Он неглуп и удачлив, порой. Однако, Помнит всë. И так слëзы его горьки — Только вспомнит о гении Пастернака. Одиноким он стал, словно вдовый Лот. Пастернак и дождь очень близкие души. День и ночь этот дождь беспросветный льëт... Ох, когда же мы доберëмся до суши?! Теги:  1 
Комментарии
Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
