Откровения Стихи Владимира Таблера

Кому интересно.
Выбирал лучшие, как на мой вкус.
Читал и продолжаю перечитывать Таблера почти каждый день.
На многотысячном стихи.ру он был одним из немногих, кого я комментировал. И почему-то именно он умер.
Несправедливость.


***

Была предутренняя тишь.
И были озеро, и берег.
Ночь утекала в скрытый ерик,
что в камышах не различишь.

А тишина жила во всем –
в росе на нитке паутины,
в покое рясковой патины,
в звезде в обнимку с пузырем,

во тьме прибрежного леска,
начавшей осторожно таять,
в воде, кругами длящей память
прикосновения весла.

И был я в ялике своем,
как в чашечке весов аптечных.
Как будто взвешивала вечность,
что я такое и почем.

Потом – нырял на самый ил,
тянул, как шелк, руками воду,
всплывал куда-то к небосводу
в круг угасающих светил...

В клубы туманного сырца
все дальше уплывала лодка...
Все было неизменно, только
в той лодке не было гребца...
(с)
http://www.stihi.ru/2004/02/01-792


***

Итак, ты выжил после детских драк
и шалопайства пубертатной зоны,
не променял здоровье на кабак,
азарт и шаловливые гормоны.

Ты избежал проказы и чумы
(а от нестрашных немочей излечен).
И пусть не лез в высокие чины -
зато и плаха чавкала далече.

И не спешил ни «за», ни «супротив».
На кухне ересь гнал по мелочевке.
Из-за тычка, к примеру, суп пролив,
весь мир бранил за тесноту хрущевки.

Ты простоял, как ботик на мели,
неладность даний да и ладность тоже.
И не тебя к помосту отнесли
четыре вертухая менторожих.

О мудростях скрижальных не вещал
и не творил кумира из крамолы -
к событьям, людям, истинам, вещам
нетрудные прилаживал глаголы.

Ведь ни к чему к богатству ладить гать
и лезть во власть, расталкивая челядь,
чтобы любить, мечтать и горевать,
терпеть, страдать и помнить, и лелеять...
(с)
http://www.stihi.ru/2006/07/31-1930


Ведь это точно когда-то было...
Рисунок серый — в карандаше...
Утла подвода, худа кобыла -
в тумана кашице, густыше.
В телеге той я лежал, колышим,
в сенные вдавленный вороха,
осенним паром, в жавель закисшим,
забит по самые потроха.
Возница — дедушка однорукий-
спокойно правил сквозь ветровал,
он был недвижимый и беззвукий -
клубы табачные выдувал.
Плыл скрип колес, тишину тревожа,
тягуче-медленно, как в клею,
и дым с туманом по конской коже
стекали в черную колею.
Так мы катили, не шибко ходко
(для нашей клячи — во весь опор)...
Я думал: «Дедушке надо б лодку,
а мне, любезному, — в рот обол».
И вспоминался недавний сон мой -
душа болела во сне, хоть в крик.
И шли ко мне эскулапов сонмы,
и говорили, что ей кирдык...

Заговорил, наконец, возница:
Ты разумеешь,- сказал,- сынок,
бывает у сырасць такую сница -
саднит клешня-то помилуй бог.
Ага отрезанная зараза
во сне-та ёсць она и болит.
Я мол до фельшера ён адразу-
атрит гавОрыць ци ангидрит.
Гадоу пятнацать руки не маю.
Не смог бы мабуць с двумя ужой...

Я понимаю, дед, понимаю.
Похоже, как у меня с душой...

Поговорили мы, замолчали.
За нами двигались в молоке
фантомы боли, мечты, печали
к тому кордону и к той реке...
(с)
http://www.stihi.ru/2006/02/18-2292


***

В тетитонином жилье
всюду мази и таблетки.
Книга «Двадцать тысяч лье...»
на корявой табуретке.

А эмблема у лекарств –
обвила бокал гадюка.
Гадость гнать посредством гадств –
изуверствует наука.

За стеной сосед шумит.
Нет — напился,- спал бы с миром...
Хоть пока не инвалид,
но он тоже трачен змием.

Тетю Тоню бьет озноб,
а она смеется только:
- У меня внутри сугроб.
Баба снежная – не Тонька...

Даже летом по жаре
вся в цигейке и ватине...
-Лучше в душной кожуре,
чем в холодной домовине...

Ходит трудно, как матрос
в крепкий шторм по пароходу.
- Ну, рассеянный склероз,
замастырим цирк народу!..

Соберется иногда
дошагать до гастронома.
Двадцать тысяч лье – туда,
двадцать тысяч лье до дома...

Шутит с теми, кто над ней
льет жалельные рыданья:
- Мой склерозанный рассей,
это так, недомоганье...

Улыбнется:
- Ё-моё!
Да катись оно все комом!
Было б небушко синё,
был бы хлебушек сладомым!

… Мне от роду семь годков.
Жаждет воли дух пацаний,
но кошмар чистописаний
дать мне волю не готов.

То есть прописи пишу
под присмотром тети Тони.
За окном – футбольный шум.
На плечах – ее ладони.

- Ты не ерзай, милый друг!
Все напишешь и тогда уж.
Левым крайним встанешь – ух!-
этим олухам покажешь...

… И синеют небеса.
В жизни все легко и ясно...
А на слове «мама» — клякса,
тетитонина слеза...
(с)
http://www.stihi.ru/2006/06/27-1559


***

Постарел твой, мама, пострел.
Мир вокруг него посерел.
А блестел-то, мама, пестрел.
А летел ведь стрепет, летел...

Трепет был и свежесть была.
Высота была, купола.
И цвела ведь вишня, бела...
А теперь-то лишь лебеда...

Я теперь-то, мама, обрюзг,
как головопузый моллюск.
Аки неразумный полип,
к потонувшей барже прилип...

А вокруг мезга да лузга,
лезут тузики в тузы, мелюзга...
Может, и гордыня во мне,
но неверно что-то вовне.

Покрестился… Тушу свою
на четыре места солю –
а щепоткой-то в три перста,
да щепотка, мама, пуста.

Мне бы горло рвать в тропаре,
а я ус мочу в стопаре...
Ты прости меня за скулёж.

Я пойду уж...
Кладбище...
Дождь...
(с)
http://www.stihi.ru/2005/02/16-1768


***


Голоса за дверью — мама, папа, сестры.
Детство. Я проснулся. Слюнка натекла…
Вспомню — будто возвращусь на укромный остров.
Там тепло. До смерти хватит мне тепла.

Яблоки с айвою, с ноткою тумана-
запах. Так, наверное, должен пахнуть рай…
Принеси мне яблочко, мама… мама… мама…
Посиди со мною.
И не умирай.

Многое известно мне — что, кому и сколько.
Я до дней сегодняшних пролистал судьбу.
А тем утром мне светло. И немножко больно.
Словно бы до крови прикусил губу.
(с)
http://www.stihi.ru/2003/03/23-926


***

На столе в саду забыли чашку.
Дождь в нее наплакал до краев.
Что-то нам с тобою, дождик, тяжко,
хоть скликай на помощь докторов.

Впрочем, обойдусь без эскулапов.
Прост диагноз, сам поставить смог –
просто осень в своих желтых лапах
треплет сердца мышечный мешок.

Многому учился-научился,
но не понимаю, как спастись...
Это ведь с меня срывают листья.
Это у меня украли птиц.

Многажды был пытан этой ломкой,
а привыкнуть так и не сумел.
Ну, давай крути меня и комкай,
мастер золотой заплечных дел.

Мнится или вправду голос свыше,
с кем-то разворованных небес
про трефовый интерес кладбища
на моей судьбе поставить крест?

Но имею долголетний опыт –
осень как-нибудь переживу.
Буду хлеб жевать, ушами хлопать
и топтать опавшую листву…
(с)
http://www.stihi.ru/2004/10/25-147


***

Уже светает поздно,
и холоден рассвет.
Сентябрь уже опознан
в желтеющей листве,

В тепла дневного леность,
в его тягучий ток
горчащая последнесть
влита, как йод в медок.

Таскает звезды теще
колодезный журавль,
возносит клювом тощим,
цинкованный Грааль.

Уходит лето – спелось,
все роздано сполна,
плодам и зернам – спелость,
а небу – глубина.

Из оболочки тесной
душа — тиха, нема -
той пустотой небесной
высасываема.

Сложу и вычту тоже.
Видать, пришла пора...
Считай цыпляток, теща...
Ни пуха, ни пера...
(с)
http://www.stihi.ru/2004/06/29-1004


***

В том дворе, в том дворе на кудыкиной горе
есть качели, тополя и голубятня,
и песочницы две, а по яркой траве
раскидало лето солнечные пятна.

В том дворе, в том дворе спит Полкаша в конуре,
пес породы нашаобщаясобака -
сон послал песий бог без котов и без блох,
сон о суке из рабочего барака.

В том дворе, в том дворе с бутербродом в кобуре
участковый Николаев ходит длинный.
Что-то часто он тут, а причину зовут
из пятнадцатой квартиры Валентиной.

Мужики. Домино. Смотрит тетенька в окно.
- Да не пьем мы, чеснолово, что ты, Люся!
Не волнуйся ты зря. Разве три пузыря-
это доза для таких орлов. Дуплюся!

Коллективный портрет — малолетний контингент,
синяки, веснушки, кеды, самокаты.
Ни чинов, ни цены — так, щеглы, пацаны.
Заготовки судеб, полуфабрикаты...

И прожит, и протух сфабрикованный продукт.
Тот зарыт, тот позабыт, а тот на зоне.
Кто пропит, кто пропет, гор кудыкиных нет.
Только солнечные пятна на газоне.

http://www.stihi.ru/2009/05/21/4466


***

… Потому что осень.
Скажем – не жара.
Потому что восемь
часиков утра

Потому что иго
выходного дня,
а в кармане фига,
а в душе фигня.

Тихо потому что...
Не жилье – а скит.
Потому что мушка
между стекол спит.

Потому что зяблик
скачет у крыльца,
щеки палых яблок
тронула гнильца.

Потому что лето
промотал вразнос.
Вот тебе ответы.
Подождем вопрос.
(с)
http://www.stihi.ru/2005/08/02-1265


***

А давай все начнем сначала.
Что ты маешься и грустишь?
Смимикрируем от печалей,
эмигрируем от скучищ!

А поедем на сине море,
да и за море уплывем –
эх, под смоквы и сикоморы!
Ах, за надцатый окоем!

Будем мчаться, переноситься,
в травы падать и в горы лезть.
Будут сахарные столицы
марципановых королевств.

Будут пагоды золотые,
будут ласточки в небесах -
словно юркие запятые
Боже радостный написах...

Сочиню, если нету денег...
Ты увидишь, закрыв глаза.
Сине море и дальний берег,
крылья, облако, паруса.

Ну, поплыли, отдать швартовы!
Бриг приветствует госпожу!..
Я люблю тебя.
Будь здорова.
Очень-очень тебя прошу.
(c)
http://www.stihi.ru/2005/02/13-384

***

Только дорога, только...
Облако-зверь над ней
держит луны фасольку
в выдохе из ноздрей.

Просто дорога, просто
чёрен сырой асфальт.
Прочее под вопросом.
Только дорога – факт.

Долго ль еще? По мне, хоть
вечной будь, благодать, -
ехать вот так и ехать,
за спину путь кидать.

Заспанным и небритым
мчаться во тьме ночной
в этом авто, набитом
памятью и мечтой...
(c)
http://www.stihi.ru/2005/07/25-1121


***

А дальше что? А дальше…
Эх, лучше бы не знать…
А дерева на даче
изображают знать,

напялили на ситцы
фальшивую парчу.
Пора с теплом проститься,
а я вот не хочу.

А дальше?.. Область сердца
заволочет тоской
и стаи самоедства
в ней встанут на постой.

А дальше что? А дальше…
Когда б я ведать мог…
Знать, вальдшнепам с ягдташей
ронять кровинки в мох.

И набрести лососю
на роковую снасть.
Такое время осень –
спастись нельзя пропасть.
(c)
http://www.stihi.ru/2004/08/20-370


***

Благодарю твой промысел, Создатель!
По жизни, им устроенной, теку,
как капля в токе миллионов капель
стекает в дождь по мокрому стеклу,

не то ль витаю точкой пылевою
по темноту рассекшему лучу.
Благодарю твою господню волю,
что жив пока, теку еще, лечу,

за каверзы судьбы и за кривизны,
за смех и грех, и лыко не в строку,
за все, что есть и будет в этой жизни,
за все, что смог и все, что не смогу.

И за восторг спасибо, и за деготь
слепой непроницаемой тоски,
когда готов себя за сердце дергать
и рвать его на черные куски…

За женщину, проснувшуюся рядом,
за побежалость сонных ее глаз,
за то, Господь, что, в ласке нашей спрятан,
ты возносил над грешным миром нас…

Что дальше? Там, за разрушеньем плоти?
И как насчет бессмертия души?..
Пройду свой путь и растворюсь в природе.
А что с душой моей — ты сам реши...
(c)
http://www.stihi.ru/2005/01/14-491

***

Возвратиться мне бы
на лесной кордон,
где стекало небо
с изумрудных крон.
Где в кривой избушке
целых десять дней
жили мы с подружкой
милою моей.
А туманы сини
и легки, как сон.
У подружки имя...
Впрочем, без имен...
Возносили сосны
стройные тела.
И душа соОсна
с соснами была.
Видели с обрыва -
речка широка,
в ней играла рыба,
жерех жировал.
Танцевали цапли,
шеями сплетясь.
Дождевые капли
падали, светясь.
Приходили лоси
и склонялись ниц,
и роняли слезы
с бархатных ресниц.
Бабочки-пoденки
падали на плес,
чтобы всплыть в потемках
отраженьем звезд...
А река — в барашках,
где порог крутой.
А рука — в мурашках
под моей рукой...

Что-то совершаю –
все не так кругом.
Как вокруг ни шарю –
покати шаром.
То мне кот наплачет,
то не свистнет рак.
Так или иначе –
только все не так.
Плоский, как картонка,
этот белый свет.
А того кордона
на планете нет.
(c)
http://www.stihi.ru/2004/01/19-1817


***

Когда того потребовали даты,
был осенью захвачен городок.
И дерева, как пьяные солдаты,
Шумели и качались у дорог.

По городку, оставленному летом,
Я взад-вперед слонялся не спеша.
В моей душе, как и в местечке этом,
стояло ощущенье грабежа.

Здесь был костел, шедевр архитектуры
какого-то столетья, и еще
развалины льняной мануфактуры
светили тускло красным кирпичом.

Был парк – остаток панского маёнтка...
Как хорошо здесь было бы вдвоем...
И девочка с глазами жеребенка
Кидала листья в темный водоем..

А вырастет она и будет письма
бросать в молчанья черные пруды.
И будет умолять кого-то – снись мне!
И что-то создавать из пустоты.

А сторож спички шарил по карманам,
Чтоб листья жечь, чтоб погрузилось в дым,
как в зелье, запрещенное кораном,
все, от чего становишься седым.

И я просил кого-то в небе — рAтуй!
Но этот кто-то мне не отвечал.
Он по небу, заведуя парадом ,
куда-то журавлей перемещал.

Я сам себе судом был бесполезным,
но что-то все ж доказывал судье.
И говорил со сторожем нетрезвым
о женщинах, политике, судьбе.

В беседке мы общались с ним, на фоне
разора, поражения, утрат.
Глаголов, сослагательных по форме,
кружился между нами листопад.

И мы таки освоили пол-литру,
закусывая салом и лучком,
и подмешали в осени палитру
тоску, произносимую молчком.
(c)
http://www.stihi.ru/2003/06/14-954

***

У причала в ночной кафешке
я пью чай и ем пирожок.
Не хочу уплывать, конечно,
только слышу в себе рожок.

И паром подпевает басом,
неуёмно стремясь сюда.
И стаканчик мой одноразов.
И не чай в нем – одна бурда.

Шепот, клёкот влюбленной пары
через два от меня стола.
Хорошо им – у них фанфары
или даже колокола.

И паром не для них придуман.
И причал этот не для них.
Я был тоже когда-то юным,
но недолго — пожалуй, миг

Кот сидит и всем видом кажет-
мол, я индифферентный кот.
Но с тоской провожает каждый
он кусок пирожка в мой рот.

А меня все зовут оттуда,
где давно большинство людей.
Но я не поплыву, покуда
всей бурды не допью своей.

Эй, котяра, лови кусманчик!
Повод есть порезвиться — ведь
одноразовый мой стаканчик,
еще полон почти на треть.
(c)
http://www.stihi.ru/2003/06/27-76

***

Ты не верь, что из праха — в прах.
Верь, что смертию смерть поправ...

Живы те, кто ушли навек,
у излучин небесных рек,
возле тех заревых озер,
где лазоревый белозор,
средь сияющих тех долин,
где ни веса, ни дат, ни длин.
Нам – года суеты, докук,
а у них – только краткий звук.
У нас дрязги и лязг мечей,
а у них — лишь звезда в ручей.
Наших рук невелик растяг,
а у них там – миры в горстях...

Им доступна такая вещь –
к нам придти, долететь, протечь,
речкой, дождиком ли, травой...
Но уже никогда – собой.
(с)
http://www.stihi.ru/2006/05/10-346


ВЛАДИМИР ОТТОВИЧ ТАБЛЕР (Литва, Каунас)
02.02.1957 – 22.05.2010

Хорошие стихи.А его что убили?

А у меня кстати наоборот, Ну на работе правда.Кто со мной плохо ведет, тому песдец.

Хорошие стихи, да. Не хуже наших здесь поэтов.

Прошу обратить внимание, что многие строки начинаются с личных и притяжательных местоимений.

Кто-то писал, что так нельзя, потому что они тянут ударение на себя и ломается размер.

Кто был этот знаток, признавайтесь. Лень мои высеры скроллить.

Майор наверно, он подлец!

а со мной все не так: я слава Богу жив, но стихи мои -хуёвые

Йенс Тилва

На многотысячном стихи.ру он был одним из немногих, кого я комментировал. И почему-то именно он умер.(c)

Йенс, прошу ! Не комментируй меня отныне, на всяке случай.

Женя, я тебя уже на сто смертей накомментировал.

Нас, графоманов, ничего не берёт, гг

Йенс, а меня на всякий случай воопще пошли ка на хуй !

Можешь даже меня назвать тупой скот и идиот!

Да ну вы чо! У меня сверхспособностей ноль целых ноль десятых.

Все такие суеверные, кошмар прямо.

Клифт жжот.

Кто кончил жизнь трагически,

Тот истинный поэт... (Высоцкий)

Не забудь ещё сказать ,на всякий случай Йенс, что тупой, а главно некрасивый кистевик!

Хотел просто сказать, что талантливые уходят раньше других, но сформулировал двусмысленно как-то.

Мои комментарии ваще не при чём.

Вот, на мой взгляд, лучший русскоязычный поэт современности. Подпишитесь и читайте

Лев Либолев

#16 а как же Федя Зимов, Алекс Приватир, Васёк в конце концов?!

Да, вот так.

А много ты их читал, современных поэтов, чтоб вот такие ярлыки навешивать? Сотню хоть прочёл?

И если да, то твой Либолев будет лишь лучшим русскоязычным поэтом современности из ста, прочитанных Майором, гг

Ребят, то, чем мы с вами занимаемся, - это чисто хобби. Никогда напечатанное в интернете не войдёт в историю. Потому что интернет никто не будет шерстить из-за немыслимого количества флуда. Ни у какого спонсора

Бабок не хватит. Только то, что на папирусе останется, на досках и на холсте. Поэтому относитесь к своему творчеству проще. Мне видится, что многие тут много о себе думают. Спорят, ненавидят, ссорятся. Всё это наносное и тленное.

#19 В связи со смертью предложенного тобой автора, я не буду разбирать его творения. И там четко написано: на мой взгляд.

Знаешь, Касть. Вот как раз очень многое из изданного на бумаге, в наше время, сразу отправляется на чердак автора, издавшего это за свой счет, и умирает там навсегда.

Я на одном ЛП миллиард авторов прочел.

Лёша, за свой счет потом тоже будет ценно. Поэтому что никто не сможет выяснить, за чей счет.

Это если никто не сожжет всё издание. Я читала где-то, как люди партбилеты жгли. А некоторые и партбилеты сохранили, и покрестились, и в прорубь ныряют. Неисповедимы пути господни, и психиатры зря деньги получают. Про психотерапевтов вообще молчу. Ну, то есть, люблю их наебывать. Это лучшее из занятий и хобби.

Потому что

Кста,может замутим, кто у нас на очереди в подземный этаж?

Коэффициенты сделаем.К примеру вон зиндан никто не ожидал, что он утонет.А можно было на нем хорошее лавэ поднять.

Да, я лично и партбилет сохранил и покрестился. Да простятся мне прегрешения за то, что в прорубь не ныряю.

А что зиндан реально умер? Откуда инфа?

Что, Зиндан приказал долго жить?

Правда? Ужас.



Скажите

#27

На столько индульгенций у тя бабок не хватит

Меня бабушка на Кубани крестила. Но партбилета у меня никогда не было. Отбрыкалась успешно, когда говорили, что в аспирантуру лучше с партбилетом. Врали, косоглазые ( Булгаков). Без них защитилась.

А подругам у меня и с партбилетом, и крестилась на старости лет. Вообще-то она любимая подруга, и подозреваю, что это был такой гламурный перформанс. Потому что архиепископ рязанский был их друг. И драже думаю, что они там пати замутили все вместе с послушницами. Чего я им желаю.

Представляю себе эту чертовщину со святой сорокоградусной водой, солёными грибочками и девами в стрингах. И с баней и с кагорчиком православным .

Зиндан да. всё. вот такой вот рубец. с палец.

Я почему себе так воочию представляю, потому что я сама была в гостях у святого отца в Рязани, а до того он был архиепископ австрийский и венгерский, там в Вене рядом с посольством России. Мы были потом у него дома в Рязани, и хорошо трапезничали. Надо фотку найти. Он ещё меня спрашивал: что значит поп?

И ответил сам: пастырь овец православных. Юморной архиепископ был.

#23 Я на одном ЛП миллиард авторов прочел

Я не говорю про авторов. Я говорю про Поэтов. На ЛП их за всю историю ресурса может с десяток было. А в сети они есть, просто места надо знать.

Ну, одно место ты знаешь (Либолев), а ещё читал хоть кого?

Сравнивать Либолева с авторами ЛП это да. Это и впрямь лучший из русскоязычных поэтов современности.

Хороший поэт

Насчет зиндана, тут все ясно.У меня же есть рога бизона.Ну я кинул их и они оба раза улетели в таз с водой.А это по темнику вариантов нет, все, писдец, утоп.

Тем паче он в тот день собирался идти на Онегу.А нех было идтти

Насчет кина кстати я сразу тогда сказал, что он писдил, что переехал в мир иной, нашел кого пытаться наибать!Он кстати дурак, сейчас походу он на жосской трудовой терапии

А Либолнв, я знаю,да.А он когда умер?

ЛИБОЛЕВ

один из ЛУЧШИХ

иногда тяжеловат

ога

общались с ним по тилифонке

Долгих лет ему и вдохновения

Как и Серёге зиндану

И

ФСЕМ!

Земли пухом и Царствия Небесного

ЧУГЧА!!!!

43

Салям-шалом Лёха нихао

Спокойной ночи всем (цы) )))

#1 не умер он , ездиет ща по странам еду пробует.

Вот сами гляньте , я этого усатого не с кем не спутаю.

https://www.youtube.com/watch?v=Vj0Bi1F7dYE

Волос меньше стало, и все.

Та не, ты всё спутал

https://www.youtube.com/watch?v=D9q3u-H7_vM

Очень знакомое лицо кстати у Таблера

Кастя, да никто ничего о себе не думает особо

Для меня вообще насрать, останется ли что-то из написанного мной в каких-то анналах, есть пара человек, кого тронуло, зацепило, и уже счастье

Для меня лично есть поэты, которых я ставлю гораздо выше того же Пушкина, пусть даже эти поэты широко не известны и не будут напечатаны никогда

И только это важно, я думаю, а не тома в библиотеках

Успех, популярность - это в большей степени удача, стечение обстоятельств

Нужно относиться к этому только так

Другой вопрос - монетизация таланта, но это также мало зависит от величины собственно поэтического таланта, по крайней мере, в нынешние времена

Заменить в христоматиях какого нибудь Некрасова на того же Таблера, и я считаю, русская поэзия только приобретёт

ыыыы, РК отреагировал на реплику этого существа.

придётся и мне наверное

#20 Никогда напечатанное в интернете не войдёт в историю. Потому что интернет никто не будет шерстить из-за немыслимого количества флуда. (с)

ну, ахуеть. НАПЕЧАТАННОЕ в интернете. напечатанное, блять.

не будет шерстить ЧТО? есть готовая страница, там стихи чётко выложены. комменты можно не читать. весь флуд как раз там и начинается, когда такие вот старушенции оголтелые просрацца приходят. А стихи будут жить в сети ВЕЧНО. сдохнет один сайт, так останутся другие. И потомки придут. И найдут. И прочтут. Спроси у Померанцева, почему он так остервенело хочет запулить на ЛП всё своё наследие.

Многие бы из вас услышали о Таблере, если бы не этот тред?

Кому посчастливилось бы получить в руки томик его стихов от случайного попутчика по купе в поезде москва-вильнюс, например?

Только то, что на папирусе останется (с)

ага. пожелтеет, выцвет и развалицца нах. вся тыща экземпляров.

ну чож ты такая тупенькая-то, а?

Йенс . тред не читал. Потому, что похоже на фамилию Бодлер. А с его именем в моей жизни было минимум две смерти, наезды и рейдерство.

А ваще, пошли они все нахуй, таблеры, воблеры..

Есть Есенин.

https://www.youtube.com/watch?v=zytHcMW39Ac

Ну, не читал, так и пиздуй по холодку.

Не надо никого нахуй посылать... в день его смерти.

я тут с Петром Якличем согласна.

Стихи будут жить в сети вечно, это надежды юношей питают. Йенс, на тебя всего русского мата не хватит, чтобы указать тебе дорогу, тщедушный наш.

Но ты можешь дальше жить иллюзиями.

Ты, наверное, не в курсе, что интернет - это переходная фаза. В небытие.

#56 Йенс Тилва

Понял.

Интернет это возможность быть прочитанным разными людьми в любой точке земного шара. А раньше это рукописями передавалось от человека к человеку.

#51

А как ты объяснишь все эти битвы под креосами?

Я помню ещё Моралиса, он был истериком и не терпел критики.

Хотя он был хороший поэт, но без души.

А щас Белкин тоже себя защищает.

Да что греха таить,и я раньше спорила. А щас мне просто похуй.

Мне совершенно не надо, чтобы кто-то копался в моём окаменевшем дерьме.

А многим это надо.

Но тут Леонардо да Винчи совем не сравним с Разбрасывателем Камней.

Тут надо смотреть на масштаб и быть скромнее.

Тем более, что для вселенной это безразлично.

Если это понять, можно гораздо больше пользы принести.

#59

я думаю об "Имя розы".

И думаю, что книги - это только для избранных.

Потому что дураки всё равно ничего в них не понимают.

смотреть в книгу, видеть фигу.

К сожалению, это так.

НАПЕЧАТАННОЕ в интернете. напечатанное, блять. (с)

я вот эти печатные буквы смотрю и думаю, они ведь не рукописные

#60 Кастя

А.гутин и полицемако щас в Израиле шекеля сшибают в маленьких залах, в два меньше моей пенсии.

https://www.youtube.com/watch?v=qg43ooqiWao

60. Аня, кинь пожалуйста ссылу на столбики Леонардо

60. Аня, кинь пожалуйста ссылу на столбики Леонардо

#65 На, пока Аня в коматозе. Но перевод там не очень:

https://stihi.ru/avtor/moykod

66. ыы масштаб очевиден

Но ничего, может у меня рисунки круче!

Красивые стихи.

Идочка

60 Какое-то неправильное мнение сложилось. Белкину пох. Более того,я вам всем очень признательна, потому что больше никакого говна писать не буду (вообще ничего не буду) Все что могла я удалила. Закинула вчера последний высер. Так что адью или адьё.



А стихи классные. Читаю его давно. Все. просчайте )))))

47. БИМ, это зиндан, реально?

РК,

От Леонардо сохранилось то, что на бумаге, в камнях, на

штукатурке и на полотнах. Про это речь была, а не про сравнение талантов.

Ты прекрасный поэт.

Но лучше на бумаге. Чтобы сохранилось. А интернет дело преходящее.

Белкин, твой последний стих был очень хорош. Смотри, тебя под ним хвалили и плюсов понаставили.

Здесь люди хорошо в литературе разбираются.

Это надо ценить

63

Послушала гутина. Ну что, он в своём репертуаре. Очень неплохо, кстати.

Я ценю.