Х (cenzored)

она стройной березкой
стояла напротив окна моего,
по пояс распущен был
её волос кудрявый,

а я же как дуб
у окошка сидел и глазел,
рукой подпирая подбородок
седой и упрямый,

я видел как ветер
трепал её легкое платье в горох,
как лучики солнца скользили
по губам этим пухлым,

я слышал смех её заразительно-
звонкий,он будто стучал по стеклу,
от этого пульс у меня учащался,а кровь
подступала к виску....

"...Ты сбросила меня, как надоевшее пальто!
И, видит Бог, не избежишь за то возмездья!..."
Ответом - каблучков дробь. Но зато -
Тот вопль горестный стал притчею в подъезде.

Шла торопливо по асфальту мокрому ( шёл дождь),
Походке в такт и музыке дождя тихонько подпевала:
"Ах, милый, глупый, муж, ну, как ты не поймёшь:
Пальто не надоело мне - оно мало мне стало....

Весенний ласковый рассвет -
природы радостный привет!
Так сладок воздух, ветер свеж
и утро полное надежд.

Восторг переполняет грудь!
О, счастье, не забудь тот путь!
Росой напоенные травы звенят
о том, спешим куда мы?...

Покоем дышим, им поем
и пульс един во всем живом....

Победа-это допинг. На массовое сознание она действует лучше, чем любой наркотик на сознание отдельного человека. Мы в за последние 30 лет отвыкли от побед и привыкли к стабильно униженному состоянию. Если ты никогда не курил, то одна, две, даже три сигареты не сделает тебя курильщиком, но вот если ты бросил, переломался, не куришь полгода, а потом выкуришь 3 сигареты, то всё, надо бросать и мучиться заново....

Кто утром не знает ни цель ни пути,
Не может покой затем обрести.
Не может лежать в сосновом гробу.
Их тело само себя носит.

Встают поздно ночью из свежих могил,
И толпами, мимо обычных квартир,
Вершат свой последний, печальный маршрут....

когда читаешь книгу
- кто у кого в гостях?
жар-птицы, бродский, фиги
не встретишь в новостях

союзно с книгой мыслить
ее пространством жить
неодушевленных
страниц продляя нить
из никуда в реальность
вовнутрь себя, вовне

некрупным шрифтом чувства
букв шепот в голове
читать - труд, не искусство
бальзам от скуки дней....

Куда идёшь ты одинокий?
Близок твой путь или далёкий?
Быть может, ты устал,
И нет сил, терпеть все эти муки?

Вот вода, омой лица своего овал.
Сдаётся мне идёшь туда, где и самый храбрый не бывал.
Возьми в дорогу хлеба,
И компас, чтоб в лесной глуши ты не пропал....

Евгений сам незнамо, направился куда
И больше не вернулся, такая вот беда
Он где-то за чертою - той что была в тот день
Эразм там Ротердамский, там Ницше, там Монтень
Его похоронили, но в окна вижу я -
Евгений всё выходит как будто со двора
И взгляд его прощальный, и тонкий поясок,
Хотел он отлучиться, недолго, на часок
И осенью и летом, бейсболка набекрень,
Его никто не видит, а я вот каждый день
Кричу ему: Евгений!...

ТИШИНА

ночь
шприц
телефон вдрызг
стул
окно
полет
и все..

***
БЕЗ СЛЕЗ

комната с обшарпанной дверью
гвоздь в стене вместо крючка
голые стены
измята кровать
окурок и кружка с холодной водою
и в миске раздавленный таракан....

Листья уже облетели, но в воздухе след.
И дереву странно не чувствовать тяжесть.
Иллюзий теперь уже нет.
И разницы нет, что ты скажешь.
И весь многомесячный бред
уйдет словно сон на заре,
оставив лишь легкости сладость.
Я встречу весну, улыбнусь поутру
и с солнцем разделим мы радость....

В губах пепел. Не заметил.
В кармане бензин. Тоже бесил.
В друзьях приблуда. Брешит круто.
В врагах лицемер. Скрыться успел.
Опять на лице полотенце для ног.
С грязью прозаик смириться не смог.
В графе - пароль. Горец сбежал,
А русский ушёль....

Скрестим мечи, мой дивный враг,
И предадимся бою в Камелоте!
Смелее, оголи свой меч, чужак!
Иль Вы воспользоваться магией сочтёте?

Нет-нет, конечно, Вы честней ребенка,
А змея Мерлин выдумал, не спорю.
Но рвется все же там, где очень тонко,
И тайну Вашу, рыцарь, всем открою....

Нет, я не пил.
Играть сегодня буду я не пьяный.
Я их опять слегка случайно растяну.
Порвутся снова нежные меха баяна,
Предел их прочности никак я не пойму.

Перебираю струны бабалайки,
И ноту Соль мне снова вторит Буратино.
Опять с ключом я, хоть и не настройщик....

Когда б вы знали из какого сора
Рождаются стихи не ведая стыда...

А. Ахматова

Проходя мимо памятника Хмельницкому в городском парке, я увидел художника Н. Должен вам сказать, что он в городе личность известная и незаурядная. Не столько своими картинами, выстраданными в жанре соцреализма, сколько способностью экстравагантно выглядеть....

Когда я была маленькой, моя маменька,
крыса корабельная,
списанная на берег,
пела мне колыбельные
о вреде дальних странствий и во славу оседлости.

Мама умерла рано.
Я, после многих лишений и мытарств,
вышла замуж, и свекор устроил меня в монастырь....

Податливы так и нежны поделки из железа,
Что звякнет немо цепь, растерзанная псом,
Что агнца я в живых оставлю. На потом.
(Удостоверившись сперва, что он вполне зарезан)

Я так вздохну, подумав про тебя,
Что дождик окропит пергамент кожи,
Что пень трухлявый зацветёт и, Боже!...

В правой руке твоей водка,
в левой — трава
редкого сорта с чужого двора.

Ты поутру с пьяну
ищешь огонь
вынюхать травы, почувствовать вонь.

Ты вечная дура,
ты юная блядь,
детище сюра и родина-мать.

Ты — час за сотку,
ты девка двора....

...

Поэта просят: горном дунь,
Чтоб разум чувств наших повысить.
Но где мой карандаш, июнь?
В конце концов, пропали выси.

Стань клоуном для нас тогда,
И мы тебя зауважаем.
Но, чтец ты мой, твои года!
Следи, родной, за урожаем.

И эхом раздаётся глас:
Хотя бы деятеля высмей!...

Невыразимая тоска по этому миру.
Я живу еще, но так скользко тут-
все мимо и мимо.
Не поймаешь мгновенье,
не подержишь даже.
Разлетится все в прах,
а ты бежишь все дальше.
Открываешь страницу
и жадно читаешь,
но тут же бросаешь -
ты все это знаешь....