Джокер

Брёл я как-то однажды с похмелья по улице. Башка раскалывалась, к горлу подступала лёгкая тошнота, а тело ломило так, как будто всю ночь брёвна ворочал. В-общем, разлагался на молекулы. Стояла золотая осень, вот только погодка не баловала, несмотря на то, что ярко светило солнце, на улице дул холодный, пронизывающий ветер, забиравшийся прямо под мою тёплую кожаную куртку, выдувая из неё остатки живительного тепла. Полная жопа....

Однажды Степан Птичкин, интеллигент с большим алкогольным стажем после двухмесячного пропойства ввалился в реальность за грязным и замызганным столом пивнушки «Слеза гоблина», что находилась на углу улицы маршала Малиновского и проспекта Королёва. Он часто здесь бывал, но как он оказался тут именно сегодня, он совершенно не помнил....

Жил да был один пьяница. Пил водку, пиво, не брезговал портвейном, слабоалкогольными коктейлями. Пил он постоянно, удивительно, как только его не выгнали с работы, а работал он в офисе фирмы по продаже чёрного металла. По пьяни он частенько знакомился с женщинами, залезал им под кофты, расстёгивал лифчики и исследовал содержимое юбок. Что самое интересное, женщины иногда тоже были не против этого, а совсем наоборот....